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Je n'ai jamais été│ de ces fâcheux esprits |
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Qui font profession│ de détester Paris, |
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Et dont l'humeur morose│ à tout propos étale |
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Un suprême dédain│ pour notre capitale. |
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Copistes de Rousseau,│ le sombre genevois, |
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A l'envi contre nous│ ils élèvent la voix, |
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Et nous ont fait partout│ la triste renommée |
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De marcher dans la boue,│ à travers la fumée ; |
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D'être légers, bavards,│ curieux, inconstants ; |
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D'agir ou de parler│ toujours à contre-temps ; |
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Et de n'avoir pour règle,│ en vertu comme en vice, |
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Que l'éternelle loi│ du mobile caprice. |
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Tel est notre portrait :│ s'il dit la vérité, |
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Vous conviendrez du moins│ qu'on ne l'a point flatté. |
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De critiquer ainsi│ quelle manie étrange ! |
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Non, nous n'habitons pas│ une ville de fange ; |
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Le soleil a pour nous│ des rayons bienfaisants ; |
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Paris a rajeuni│ sous le travail des ans, |
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Et nous ne sommes pas│ tous atteints de folie. |
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Nous aimons le plaisir…│ Au travail il s'allie. |
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Nous avons nos défauts ;│ mais qui n'a pas les siens ? |
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Pour moi, j'aime Paris│ et mes concitoyens. |
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Paris est pour l'esprit│ une mine féconde : |
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C'est un grand réservoir│ où vient puiser le monde. |
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L'Idée, en s'échappant│ de ce centre puissant, |
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Échauffe tous les cœurs│ qu'elle touche en passant. |
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Rien ne se fait chez nous,│ qui dans toute l'Europe |
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Soudain ne retentisse│ et ne se développe. |
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Encelades nouveaux,│ nos moindres mouvements |
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Font tressaillir le sol│ jusqu'en ses fondements. |
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Les peuples sur nos lois│ ont façonné leur code, |
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Et de nos vêtements│ ils reçoivent la mode ; |
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Ainsi que nos tableaux,│ nos livres vont partout ; |
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On parle notre langue,│ on calque notre goût ; |
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L'Art qui végète ailleurs,│ nous donne des merveilles ; |
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Rossini, Meyerbeer│ nous ont voué leurs veilles |
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En recevant de nous,│ par l'hospitalité, |
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Leur baptême d'honneurs│ et de célébrité. |
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Les peuples sont le bras,│ — nous la tête qui pense. |
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Que de fièvre chez nous,│ que d'ardeur se dépense ! |
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Comme nous répandions│ notre sang et notre or, |
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Tandis qu'à l'Étranger│ on sommeillait encor ! |
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Si la France a d'abord│ reflété la lumière, |
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C'est que des nations│ elle est l'avant-courrière ; |
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Qu'elle doit à la fois,│ en étendant la main, |
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Soutenir le courage│ et montrer le chemin ; |
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Chanter l'hymne d'amour│ ou l'altière fanfare ; |
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En guerre être un drapeau,│ dans la paix être un phare. |
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Cessez donc, ô frondeurs,│ de blâmer sans raison, |
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Et d'ébranler ainsi│ votre propre maison ; |
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Cessez de vous répandre│ en ironie amère : |
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Enfants, ne frappez pas│ le sein de votre mère. |
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Je conviens avec vous│ qu'il fut de mauvais jours |
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Où chez nous la discorde│ et la haine eurent cours ; |
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Où les partis, armés│ pour la guerre civile, |
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Promenèrent la mort│ dans les murs de la ville… |
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Tristes jours qu'il faudrait│ rayer du souvenir, |
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Taches que le passé│ transmet à l'avenir. |
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Mais voit-on l'Océan,│ sous d'éternels orages, |
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Constamment déchaîné,│ bouleverser ses plages ? |
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La fièvre des combats│ enflamma notre sein ; |
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Mais, on l'a dit, le temps│ est un grand médecin. |
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Les siècles à venir│ nous cachent leurs oracles ; |
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L'humanité n'a pas│ achevé ses miracles. |
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Tant que l'arbre de Dieu│ sur l'homme s'étendra, |
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C'est la France surtout│ que son ombre aimera. |
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