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Je n'ai jamais été⎟ de ces fâcheux esprits |
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Qui font profession⎟ de détester Paris, |
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Et dont l'humeur morose⎟ à tout propos étale |
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Un suprême dédain⎟ pour notre capitale. |
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Copistes de Rousseau,⎟ le sombre genevois, |
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A l'envi contre nous⎟ ils élèvent la voix, |
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Et nous ont fait partout⎟ la triste renommée |
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De marcher dans la boue,⎟ à travers la fumée ; |
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D'être légers, bavards,⎟ curieux, inconstants ; |
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D'agir ou de parler⎟ toujours à contre-temps ; |
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Et de n'avoir pour règle,⎟ en vertu comme en vice, |
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Que l'éternelle loi⎟ du mobile caprice. |
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Tel est notre portrait :⎟ s'il dit la vérité, |
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Vous conviendrez du moins⎟ qu'on ne l'a point flatté. |
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De critiquer ainsi⎟ quelle manie étrange ! |
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Non, nous n'habitons pas⎟ une ville de fange ; |
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Le soleil a pour nous⎟ des rayons bienfaisants ; |
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Paris a rajeuni⎟ sous le travail des ans, |
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Et nous ne sommes pas⎟ tous atteints de folie. |
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Nous aimons le plaisir…⎟ Au travail il s'allie. |
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Nous avons nos défauts ;⎟ mais qui n'a pas les siens ? |
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Pour moi, j'aime Paris⎟ et mes concitoyens. |
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Paris est pour l'esprit⎟ une mine féconde : |
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C'est un grand réservoir⎟ où vient puiser le monde. |
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L'Idée, en s'échappant⎟ de ce centre puissant, |
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Échauffe tous les cœurs⎟ qu'elle touche en passant. |
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Rien ne se fait chez nous,⎟ qui dans toute l'Europe |
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Soudain ne retentisse⎟ et ne se développe. |
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Encelades nouveaux,⎟ nos moindres mouvements |
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Font tressaillir le sol⎟ jusqu'en ses fondements. |
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Les peuples sur nos lois⎟ ont façonné leur code, |
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Et de nos vêtements⎟ ils reçoivent la mode ; |
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Ainsi que nos tableaux,⎟ nos livres vont partout ; |
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On parle notre langue,⎟ on calque notre goût ; |
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L'Art qui végète ailleurs,⎟ nous donne des merveilles ; |
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Rossini, Meyerbeer⎟ nous ont voué leurs veilles |
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En recevant de nous,⎟ par l'hospitalité, |
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Leur baptême d'honneurs⎟ et de célébrité. |
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Les peuples sont le bras,⎟ — nous la tête qui pense. |
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Que de fièvre chez nous,⎟ que d'ardeur se dépense ! |
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Comme nous répandions⎟ notre sang et notre or, |
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Tandis qu'à l'Étranger⎟ on sommeillait encor ! |
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Si la France a d'abord⎟ reflété la lumière, |
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C'est que des nations⎟ elle est l'avant-courrière ; |
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Qu'elle doit à la fois,⎟ en étendant la main, |
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Soutenir le courage⎟ et montrer le chemin ; |
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Chanter l'hymne d'amour⎟ ou l'altière fanfare ; |
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En guerre être un drapeau,⎟ dans la paix être un phare. |
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Cessez donc, ô frondeurs,⎟ de blâmer sans raison, |
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Et d'ébranler ainsi⎟ votre propre maison ; |
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Cessez de vous répandre⎟ en ironie amère : |
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Enfants, ne frappez pas⎟ le sein de votre mère. |
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Je conviens avec vous⎟ qu'il fut de mauvais jours |
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Où chez nous la discorde⎟ et la haine eurent cours ; |
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Où les partis, armés⎟ pour la guerre civile, |
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Promenèrent la mort⎟ dans les murs de la ville… |
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Tristes jours qu'il faudrait⎟ rayer du souvenir, |
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Taches que le passé⎟ transmet à l'avenir. |
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Mais voit-on l'Océan,⎟ sous d'éternels orages, |
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Constamment déchaîné,⎟ bouleverser ses plages ? |
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La fièvre des combats⎟ enflamma notre sein ; |
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Mais, on l'a dit, le temps⎟ est un grand médecin. |
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Les siècles à venir⎟ nous cachent leurs oracles ; |
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L'humanité n'a pas⎟ achevé ses miracles. |
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Tant que l'arbre de Dieu⎟ sur l'homme s'étendra, |
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C'est la France surtout⎟ que son ombre aimera. |
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