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Monsieur de Cercourt mort, | la comtesse perdue, |
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— Comme si dans la tombe | elle fût descendue, |
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— Amélie hier belle | et parée, aujourd'hui |
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Donnant à des souffrants | ses soins et son appui ; |
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De ces êtres aimés | l'un dans le ciel, et l'autre |
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Suivant péniblement | le sentier de l'Apôtre ; |
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L'un goûtant le repos | de l'éternel sommeil, |
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L'autre de ses remords | éprouvant le réveil… |
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Plus d'amis… — Tel était | le présent déplorable. |
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Paul Firmin ressentit | l'angoisse d'un coupable |
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Qui cherche vainement — | en horreur à ses yeux — |
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Une âme sympathique, | un confident pieux. |
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Rien, plus rien !… Il se dit : | « — A quoi bon dans ce monde |
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Promener le tableau | de ma douleur profonde ? |
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A quoi bon soutenir | des regards indiscrets ? |
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Avec de faux amis | épancher mes secrets ? |
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A la société | pour toujours je renonce. |
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Qu'entre elle et moi là-haut | le Tout-Puissant prononce ; |
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Dans mon cœur ulcéré | tout n'est plus que débris. » |
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Et sa colère ainsi | tourna contre Paris : |
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« Adieu, séjour du vice ; | adieu, cloaque infâme, |
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Où l'on cache si bien | les stigmates de l'âme ; |
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Mais dont l'impureté, | déguisée avec art, |
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N'a pu se dérober | au feu de mon regard. |
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Va, je t'ai devinée | et je te lis entière, |
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O nouvelle Astarté, | vouée à la matière. |
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Je te hais, — ou plutôt | je n'ai que du mépris |
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Pour les vices couverts | du grand nom de Paris, |
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Pour la société | frivole et dissolue |
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Que d'un absurde hommage | on poursuit, on salue. |
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Qu'as-tu fait de ce nom, | apanage d'honneur ? |
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Ta gloire a disparu ; | que devient ta splendeur ? |
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Un jour peut-être, un jour | on cherchera la trace |
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Du sol où maintenant | ta multitude passe. |
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Puisse s'éteindre aussi | jusqu'à ton souvenir ! |
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Si tu l'avais voulu, | tout devrait te bénir ; |
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Ton rôle était bien beau, | cité grande entre toutes ; |
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Vers ton axe central | se dirigeaient les routes ; |
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Tous les peuples, soumis | à ta suprême loi, |
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Pour agir ou penser | fixaient leurs yeux sur toi. |
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Mais lasse de remplir | ce magnifique rôle, |
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Tu brisas ton épée | et souillas ta parole. |
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A présent tu n'es plus | qu'un vaste lupanar, |
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Où la corruption | étale son bazar. |
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L'austérité te blesse | et le talent t'offense. |
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Comme un vieux débauché | qui penche vers l'enfance, |
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Tu ne demandes plus, | au terme des plaisirs, |
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Qu'à raviver en toi | quelques derniers désirs ! |
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Paris, c'est un marché : | tout s'y vend, la science, |
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Le travail, la pudeur, | — jusqu'à la conscience. |
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L'amitié n'est qu'un mot | qui résonne et qui ment ; |
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L'amour, absent du cœur, | promène un faux serment ; |
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L'impureté se met | un fard d'hypocrisie ; |
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Tout conspire à tromper | la foi, la poésie. |
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L'homme emploie à mal faire | un semblant de raison. |
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S'il vous ouvre les bras, | traduisez : trahison. |
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Il nuit pour nuire ; il est | dévoré par l'envie ; |
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Au culte du Veau-d'Or | il a voué sa vie ; |
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Et plus souvent le fer | brillerait dans sa main, |
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S'il ne trouvait la loi | qui l'arrête en chemin. |
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Depuis dix-huit cents ans, | à ce démon d'argile |
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Dieu daigne présenter | le pain de l'Évangile : |
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Mais loin d'en être ému, | loin d'en être meilleur, |
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L'homme est plus que jamais | froid, sceptique et railleur, |
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Nous ressembler à Dieu ! | quel ridicule songe ! |
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Dieu, c'est la vérité ; | — l'homme, c'est le mensonge. |
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Oh ! oui, la décadence | et la destruction |
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Te menacent enfin, | ô vieille nation ; |
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A la décrépitude | arrive ton génie ; |
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Car l'avenir n'est plus | au peuple qui renie |
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Son culte, son passé, | ses lois et ses aïeux. |
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Pays dégénéré, | je te fais mes adieux. |
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Salut, suprême vœu, | rêve de solitude ! |
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Fuir les hommes sera | désormais mon étude. |
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Autant j'avais pour eux | d'ardente charité, |
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Autant j'ai de mépris | pour leur iniquité. |
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Je ne les verrai plus. | Je la hais, cette race |
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Où toute affection | n'est plus qu'une grimace ; |
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Car sur ses traits flétris | on chercherait en vain |
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Le sceau que leur donna | le Créateur divin. |
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C'en est fait : ma douleur | a comblé la mesure. |
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Adieu, séjour du vice ; | adieu donc, ville impure ; |
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Adieu, toi que Satan | tient sous son pied vainqueur. |
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Tu n'auras point laissé | de regrets dans mon cœur ! » |
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