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Monsieur de Cercourt mort,│la comtesse perdue, |
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— Comme si dans la tombe│elle fût descendue, |
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— Amélie hier belle│et parée, aujourd'hui |
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Donnant à des souffrants│ses soins et son appui ; |
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De ces êtres aimés│l'un dans le ciel, et l'autre |
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Suivant péniblement│le sentier de l'Apôtre ; |
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L'un goûtant le repos│de l'éternel sommeil, |
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L'autre de ses remords│éprouvant le réveil… |
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Plus d'amis… — Tel était│le présent déplorable. |
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Paul Firmin ressentit│l'angoisse d'un coupable |
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Qui cherche vainement —│en horreur à ses yeux — |
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Une âme sympathique,│un confident pieux. |
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Rien, plus rien !… Il se dit :│« — A quoi bon dans ce monde |
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Promener le tableau│de ma douleur profonde ? |
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A quoi bon soutenir│des regards indiscrets ? |
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Avec de faux amis│épancher mes secrets ? |
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A la société│pour toujours je renonce. |
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Qu'entre elle et moi là-haut│le Tout-Puissant prononce ; |
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Dans mon cœur ulcéré│tout n'est plus que débris. » |
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Et sa colère ainsi│tourna contre Paris : |
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« Adieu, séjour du vice ;│adieu, cloaque infâme, |
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Où l'on cache si bien│les stigmates de l'âme ; |
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Mais dont l'impureté,│déguisée avec art, |
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N'a pu se dérober│au feu de mon regard. |
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Va, je t'ai devinée│et je te lis entière, |
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O nouvelle Astarté,│vouée à la matière. |
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Je te hais, — ou plutôt│je n'ai que du mépris |
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Pour les vices couverts│du grand nom de Paris, |
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Pour la société│frivole et dissolue |
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Que d'un absurde hommage│on poursuit, on salue. |
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Qu'as-tu fait de ce nom,│apanage d'honneur ? |
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Ta gloire a disparu ;│que devient ta splendeur ? |
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Un jour peut-être, un jour│on cherchera la trace |
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Du sol où maintenant│ta multitude passe. |
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Puisse s'éteindre aussi│jusqu'à ton souvenir ! |
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Si tu l'avais voulu,│tout devrait te bénir ; |
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Ton rôle était bien beau,│cité grande entre toutes ; |
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Vers ton axe central│se dirigeaient les routes ; |
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Tous les peuples, soumis│à ta suprême loi, |
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Pour agir ou penser│fixaient leurs yeux sur toi. |
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Mais lasse de remplir│ce magnifique rôle, |
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Tu brisas ton épée│et souillas ta parole. |
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A présent tu n'es plus│qu'un vaste lupanar, |
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Où la corruption│étale son bazar. |
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L'austérité te blesse│et le talent t'offense. |
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Comme un vieux débauché│qui penche vers l'enfance, |
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Tu ne demandes plus,│au terme des plaisirs, |
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Qu'à raviver en toi│quelques derniers désirs ! |
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Paris, c'est un marché :│tout s'y vend, la science, |
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Le travail, la pudeur,│— jusqu'à la conscience. |
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L'amitié n'est qu'un mot│qui résonne et qui ment ; |
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L'amour, absent du cœur,│promène un faux serment ; |
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L'impureté se met│un fard d'hypocrisie ; |
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Tout conspire à tromper│la foi, la poésie. |
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L'homme emploie à mal faire│un semblant de raison. |
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S'il vous ouvre les bras,│traduisez : trahison. |
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Il nuit pour nuire ; il est│dévoré par l'envie ; |
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Au culte du Veau-d'Or│il a voué sa vie ; |
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Et plus souvent le fer│brillerait dans sa main, |
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S'il ne trouvait la loi│qui l'arrête en chemin. |
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Depuis dix-huit cents ans,│à ce démon d'argile |
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Dieu daigne présenter│le pain de l'Évangile : |
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Mais loin d'en être ému,│loin d'en être meilleur, |
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L'homme est plus que jamais│froid, sceptique et railleur, |
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Nous ressembler à Dieu !│quel ridicule songe ! |
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Dieu, c'est la vérité ;│— l'homme, c'est le mensonge. |
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Oh ! oui, la décadence│et la destruction |
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Te menacent enfin,│ô vieille nation ; |
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A la décrépitude│arrive ton génie ; |
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Car l'avenir n'est plus│au peuple qui renie |
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Son culte, son passé,│ses lois et ses aïeux. |
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Pays dégénéré,│je te fais mes adieux. |
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Salut, suprême vœu,│rêve de solitude ! |
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Fuir les hommes sera│désormais mon étude. |
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Autant j'avais pour eux│d'ardente charité, |
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Autant j'ai de mépris│pour leur iniquité. |
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Je ne les verrai plus.│Je la hais, cette race |
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Où toute affection│n'est plus qu'une grimace ; |
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Car sur ses traits flétris│on chercherait en vain |
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Le sceau que leur donna│le Créateur divin. |
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C'en est fait : ma douleur│a comblé la mesure. |
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Adieu, séjour du vice ;│adieu donc, ville impure ; |
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Adieu, toi que Satan│tient sous son pied vainqueur. |
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Tu n'auras point laissé│de regrets dans mon cœur ! » |
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