XI |
LE JOURNAL DE FIRMIN |
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Il n'avait pas voulu│d'un voyage où son âme |
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A côté des plaisirs│pouvait placer un blâme. |
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Au plus cruel supplice│il se fût exposé |
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En supportant un homme│odieux, méprisé. |
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Paul resta donc. Il eut│d'abord une pensée : |
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Entreprendre une longue│et rude traversée, |
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Aller étudier│un pays jeune encor, |
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L'Amérique, sauvage│au diadème d'or. |
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Mais il se dit ensuite :│« Un jour, si la comtesse |
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Avait besoin de moi,│faut-il que je la laisse, |
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Que je mette entre nous│l'intervalle des mers ? |
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Non, dussé-je éprouver│des regrets bien amers, |
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Je préfère l'exil.│» |
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Je préfère l'exil. » Pour étouffer la flamme |
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Que nourrissait en lui│l'image d'une femme, |
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Pour tromper ses ennuis│il se mit à courir |
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Vers tous les horizons,│hélas ! sans moins souffrir. |
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Ah ! ne descendez pas│dans le creux des vallées, |
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Évitez les forêts,│retraites isolées ; |
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Ne vous asseyez pas│auprès du clair ruisseau ; |
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N'écoutez pas le vent│ou les feuilles ou l'eau, |
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Vous tous que le chagrin│a surpris avant l'âge. |
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L'esprit sort plus troublé│du calme paysage, |
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Et dans cette harmonie│où la terre s'endort |
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La douleur se ressent│plus pénétrante encor. |
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Il faut, à qui souffrit,│le tumulte des villes. |
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Car s'il sonde inquiet│les horizons tranquilles, |
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Il trouve plus de deuil│en cherchant le repos… |
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L'ordre est autour de lui,│son cœur c'est le chaos. |
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Paris est entouré│d'une verte ceinture, |
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Admirable ornement│donné par la nature : |
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C'est Meudon, c'est Saint-Cloud,│cet immense jardin |
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Où les arbres géants│font rêver de l'Éden, |
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Et tout auprès duquel│passe calme la Seine |
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Épanchant doucement│son urne toujours pleine ; |
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C'est Verrières qui va,│montueux et fleuri, |
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Rejoindre par ses bois│Versailles, Satory ; |
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C'est la Bièvre baignant│sa féconde vallée |
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Et promenant son eau│sous les saules voilée ; |
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C'est Enghien et son lac ;│c'est le gai Fontenay |
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Qui fait croître la rose│auprès des bois d'Aulnay ; |
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C'est Bellevue, Auteuil,│pays de l'élégance ; |
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Marly qui fut royal│jusqu'à l'extravagance ; |
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Saint-Germain, d'où les yeux,│en dominant Paris, |
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Sont devant ce géant│moins charmés que surpris. |
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Que nommerai-je encor ?│Que de bourgs, de villages, |
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De bois qui sont pour nous│des remparts de feuillages ! |
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Ainsi notre Firmin,│pour abréger le jour, |
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Changeait incessamment│de but et de séjour. |
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Un album sous le bras,│des crayons dans sa poche, |
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Il s'en allait pensif,│triste, mais sans reproche. |
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Quand il s'était assis│à l'angle d'un chemin, |
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Tantôt par une esquisse│il occupait sa main ; |
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Et tantôt il laissait│la vague poésie |
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Jeter sur le papier,│selon sa fantaisie, |
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Quelques-uns de ces vers│où le cœur trop ardent |
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Prend, à défaut d'amis,│,le ciel pour confident. |
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Je ferai peu d'emprunts│à ce recueil intime. |
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Le rêve vaporeux│n'aime pas qu'on l'imprime. |
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Voici quelques extraits│du JOURNAL DE FIRMIN ; |
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Je les donne… Ils seront│oubliés dès demain : |
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XII |
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J'aime à voir sur le bord│d'un chemin bien agreste |
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Une humble croix qui dit :│« Passants, inclinez-vous ! » |
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Dans les rares pays│où la croyance reste, |
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Le voyageur s'arrête│et se met à genoux ; |
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Car en apercevant,│près du champ solitaire, |
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Le signe vénéré│du salut de la terre, |
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Il comprend que Dieu même│a pris soin de marquer |
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La place où ses enfants│le viendraient invoquer. |
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Noble élan de la foi,│chère et sainte coutume, |
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D'un sublime passé│témoignage posthume ! |
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A ces croix du chemin,│autrefois nos aïeux |
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Apportaient leur hommage│et leurs présents pieux ; |
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Quand ils allaient aux champs,│ils ouvraient la journée |
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En priant ; et le soir,│leur tâche terminée, |
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Rendaient grâces à Dieu,│qui, d'un éclat vermeil, |
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Avait sur les moissons│fait luire le soleil. |
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Oui, cette croix de bois│surmontant la campagne |
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Annonce que partout│le ciel nous accompagne, |
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Et qu'il n'est pas besoin│de temples fastueux |
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Pour que le Créateur│daigne entendre nos vœux. |
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Le Christ, enfant du peuple│et né dans une étable, |
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Reprend ici pour moi│sa forme véritable. |
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Que de fois, m'égarant,│afin de mieux rêver, |
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Sur son haut Golgotha│je crus le retrouver, |
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Lorsque m'apparaissait│quelque naïve image, |
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Œuvre due au ciseau│d'un sculpteur de village ! |
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Et je pensais alors│qu'il est doux de sentir, |
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Au plus profond du cœur,│l'amour du Dieu martyr, |
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Et de savoir comprendre│un sublime symbole |
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Qui nous instruit heureux,│et souffrants nous console. |
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On m'a dit que, parfois,│cette croix, au passant, |
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Indiquait la justice│et le rachat du sang, |
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Lorsque des meurtriers│avaient, à cette place, |
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Égorgé l'innocent│qui leur demandait grâce ! |
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Tel est ton sens, ô croix !│qui, dressée en ce lieu, |
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Est le premier avis│des sentences de Dieu ! |
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Dans ta simplicité,│ta nudité rustique, |
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Tu produis sur mon cœur│un effet magnétique ; |
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Et lorsqu'autour de moi│ne s'élève aucun bruit, |
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Quand le soleil se couche│et fait place à la nuit, |
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Sur, l'horizon brumeux│voyant la croix dressée, |
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Chactas, le père Aubry,│s'offrent à ma pensée… |
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N'est-ce pas le désert│où l'ermite se plut |
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A planter de ses mains│le signe du salut ? |
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Sans doute le vieillard│n'est pas loin… Au sauvage, |
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Veuf de sa bien-aimée,│il prêche le courage… |
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Bientôt il va venir,│au pied du crucifix |
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Reprendre de la force│en songeant à son fils… |
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Mais qui peut de la croix│s'approcher à cette heure ? |
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Une femme !… Elle est jeune,│elle est belle, elle pleure… |
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Pauvre enfant qui gémis,│quel bien veux-tu ravoir ? |
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Est-ce l'honneur perdu ?│n'est-ce encor que l'espoir ? |
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Va, je respecterai│ta tristesse naïve, |
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Je le laisse élever│ta prière plaintive, |
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Ton secret, sans danger,│de ton cœur sortira, |
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Parle et verse tes pleurs,│— car Dieu seul t'entendra. |
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XVI |
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Vous tous, ô doux rêveurs,│qui, pour votre infortune, |
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Évitez les sentiers│d'une foule importune ; |
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Poëtes, qui suivez│soit une vision, |
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Soit une étoile aux cieux —│ou mystère ou rayon, — |
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Vous êtes les enfants│d'une même famille ; |
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Tous vous portez au front│l'auréole qui brille ; |
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Vous avez senti tous│la haine et le mépris |
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Au bruit de votre nom│soulever les esprits. |
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Mais vous les dédaignez,│ces clameurs de la foule ; |
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Vous la laissez passer,│cette orageuse houle ; |
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Jamais on ne vous voit,│vers l'abîme baissés |
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Pour apaiser la foule│et ses flots courroucés : |
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Car vous êtes bien haut,│plus haut que la tempête, |
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Et l'aile de l'archange│effleure votre tête. |
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Rêveurs, votre génie│et votre adversité |
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Ont fait entre vous tous│une fraternité. |
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Qui vous disputerait│ce beau titre de frères |
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Que vous payez toujours│par les mêmes misères ? |
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XVII |
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Est-il vrai ? Cette vie│est-elle une imposture ; |
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Ce monde, un grand théâtre│où chaque créature |
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S'en vient — tout humblement —│ou bien avec hauteur |
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Sous quelques oripeaux│prendre un masque d'acteur ? |
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Faisons-nous une vive│et folle comédie, |
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Qu'interrompt un éclat│de noire tragédie ? |
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Ne voit-on pas le rire│humecté par des pleurs |
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Et le fard obscurci│par de sombres couleurs ? |
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Yorick, pauvre bouffon│qui, de ta voix joyeuse, |
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Décochais, comme un dard,│l'épigramme railleuse ; |
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Yorick, ton crâne roule│au gré du fossoyeur ; |
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Le fou du roi n'est plus│qu'un objet de frayeur. |
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— Et toi, rêve d'amour│et de mélancolie, |
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Où vas-tu t'égarer,│innocente Ophélie ? |
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Tu vivais pour aimer…│Quel philtre, quel poison |
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A troublé ton bonheur│et terni ta raison ? |
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— Prince de Danemarck,│Hamlet, quel est ton rôle ! |
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Tu dois mentir ton âme│et fausser ta parole. |
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Tu ris… On ne voit pas│que tu grinces des dents ; |
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On ne voit pas tes pleurs│qui tombent en dedans. |
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Oui, la vie est ainsi :│la joie et la tristesse |
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Doivent, comme deux sœurs,│s'y coudoyer sans cesse ; |
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Et nul n'en connaîtrait,│s'il ne sait lire au fond, |
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L'arcane lamentable│et le dehors bouffon. |
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XXV |
PRIÈRE |
A L'ANGE GARDIEN |
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mètre |
profils métriques : 8, 5, 3, 6, 6+6, 5+5
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