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Près du Gange ou du Nil,│ de la Seine ou du Rhin, |
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La fée Hamonde habite│ un palais souterrain |
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Creusé dans les trésors│ d'une insondable mine, |
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Et que leur seul éclat│ de tout temps illumine. |
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Le regard de la fée│ a poli les parois |
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Qui sont des métaux purs│ à rendre fous les rois, |
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Des feux cristallisés│ tels que reine ou tzarine |
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N'en a jamais paré│ son front ni sa poitrine, |
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Et les perçant aussi│ de ses propres clartés, |
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Rencontre leurs reflets│ de partout reflétés ; |
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Et, toujours, au milieu│ des parfaites magies |
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De miroirs alternés│ sans fin, les effigies |
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De toute sa personne│ adorable lui font, |
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Auprès d'elle ou très loin│ dans un vide sans fond, |
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Une cour innombrable,│ et de sœurs coutumières |
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Qui n'osent nulle part│ se mouvoir les premières. |
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La fée Hamonde ainsi│ va d'un pas hésitant, |
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Comme isolée en l'air│ splendide, et méditant |
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Sur un secret jadis│ transmis aux bons génies. |
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De salle en salle, et plus│ vivantes, plus unies, |
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Ses images qui vont│ s'alignant par milliers |
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Retracent tout à coup│ ses gestes familiers ; |
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Si bien, qu'il est des jours│ où dans les perspectives |
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D'un peuple aérien│ aux foules sensitives |
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Elle s'arrête, et croit,│ le cœur évanoui, |
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Que son rêve et son corps│ de fée ensemble ont fui, |
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Et tourne lentement,│ pour chercher autour d'elle |
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L'être si radieux│ qui lui sert de modèle. |
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Mais elle se réveille,│ et tressaille, et sourit ; |
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Elle reprend, d'après│ chaque rite prescrit, |
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Les incantations│ qu'à la même seconde |
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Son cortège idéal│ en l'imitant seconde, |
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Puis, quand elle a rappris│ les mots sacramentels |
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Qu'elle oublie à la longue│ au contact des mortels, |
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S'évapore à travers│ la grotte héréditaire. |
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La fée Hamonde alors│ remonte sur la terre ; |
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De même qu'autrefois,│ par le chemin plus court, |
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De village en cité│ célèbre la parcourt ; |
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Invisible, la nuit,│ dans les berceaux regarde ; |
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Et quelquefois l'enfant│ qui sommeillait sans garde, |
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Enveloppé d'un songe│ aux éclats miroitants, |
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Ouvre tout pleins des yeux│ qu'elle charme longtemps. |
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Et c'est pourquoi, malgré│ tant de ternes spectacles, |
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Il est au monde encor│ de brillants réceptacles |
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Où l'âme qui s'y cache│ en vain semble ne voir |
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Que l'éblouissement│ dont elle a le pouvoir ; |
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C'est pourquoi parmi nous│ quelques femmes plus belles, |
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Pour enseigner la gloire│ à nos torpeurs rebelles, |
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Montrent ces grands joyaux,│ ces palais d'éthers bleus |
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Si lointains, si peuplés,│ leurs yeux miraculeux. |
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