Soleil couchant |
À Monsieur Édouard Hervé.
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Aux bords retentissants│ des plages écumeuses |
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Pleines de longs soupirs│ mêlés de lourds sanglots, |
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Sous le déroulement│ monotone des flots ; |
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Près des gouffres remplis│ des falaises brumeuses ; |
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A l'heure où le soleil,│ ainsi qu'un roi cruel |
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Qui veut parer de draps│ sanglants ses funérailles, |
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Se déchire et secoue│ au dehors ses entrailles ; |
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A l'heure où lentement│ l'ombre envahit le ciel ; |
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Un homme se tenait│ silencieux. La côte |
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était déserte. Lui,│ debout, d'un œil amer |
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Il regardait tomber│ l'astre rouge à la mer ; |
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Et sa pensée aussi│ déferlait, sombre et haute. |
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Ah ! Ce n'était pas l'homme│ au sortir de l'Éden, |
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Fils encore innocent│ d'une race nouvelle ; |
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En qui la vie afflue,│ à qui Dieu se révèle, |
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Et qui pour tous les maux│ n'a qu'un mâle dédain ; |
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L'homme essayant sa force│ au seuil des premiers âges, |
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Libre dans l'univers│ libre et grand comme lui ; |
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Défiant l'avenir,│ et dont l'œil ébloui |
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Reflète l'horizon│ des vierges paysages ; |
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Plein d'un orgueil sans peur│ et d'un espoir sans fin ; |
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Et dans sa beauté fière│ à qui tout se confie, |
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Sur la création│ odorante et ravie |
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Passant majestueux│ sous un signe divin ; |
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C'était l'homme vieilli│ des races séculaires, |
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Fils de la lassitude│ et des labeurs déçus, |
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Et qui, désabusé│ des dons qu'il a reçus, |
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A des printemps plus froids│ que les hivers polaires ; |
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Qui, remuant la cendre│ immense du passé, |
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Initié tout jeune│ au mensonge des rêves, |
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A vu la vanité│ de ses luttes sans trêves, |
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Et sans but désormais│ s'en va le front baissé ; |
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Qui, ployant sous le poids│ d'insupportables chaînes, |
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Se connaît tout entier│ dans la joie ou les pleurs, |
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Rassasié du rire│ autant que des douleurs ; |
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Sans élans pour le bien,│ et pour le mal sans haines ; |
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C'était l'homme rongé│ par l'angoisse ; vaincu |
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Sous l'énervant dégoût│ de sa propre impuissance ; |
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Et fatal héritier│ d'une aride science, |
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Contempteur de la vie│ avant d'avoir vécu. |
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En vain il proclamait│ son génie et sa gloire ! |
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L'ennui met sur ses bras│ le plomb du châtiment ; |
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Et son âme qu'il raille,│ hélas ! Plus tristement |
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Se rendort à ces bruits│ de pompe dérisoire. |
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Stupide et vil, trempé│ d'inutiles sueurs, |
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En vain il rit des dieu│ qu'ont adorés ses pères, |
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Et s'élance aux profits│ du fond de ses repaires, |
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Les doigts crispés, les yeux│ pleins d'obliques lueurs. |
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Car le veau d'or, ce dieu│ comme un autre implacable, |
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A l'enfer de Midas│ le regarde marcher ; |
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honneur, amour, vertu,│ tout ce qu'il veut toucher, |
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b |
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Se change sous ses mains│ en cet or qui l'accable. |
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Oui, ce dieu, son premier│ délire, et son dernier, |
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Le plus riche en autels,│ le plus riche en apôtres, |
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Le plus vieux, qui vit naître│ et mourir tous les autres, |
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Avant le chant du coq│ il va le renier. |
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Il va le renier│ comme eux tous. Dans les nues |
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Il l'enverra siéger,│ livide, avec les dieux |
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Morts maintenant, jadis│ beaux, fiers et radieux, |
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Qui sur les monts sacrés│ vivaient en troupes nues ; |
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Près des spectres blafards│ abandonnés du jour, |
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Qui planent en lambeaux│ sur les glaces du pôle, |
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Et qu'un souffle inconnu,│ les poussant par l'épaule, |
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Promène dans l'horreur│ des exils sans retour. |
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Pas un ne reviendra !│ Le vent de l'ironie |
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A balayé partout│ l'ambition du beau. |
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Sur le dernier autel│ plus désert qu'un tombeau |
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L'herbe croît. Il n'est plus│ de divine agonie ! |
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a |
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Plus d'esprits enivrés !│ Plus d'hymnes, plus d'encens ! |
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a |
70 |
Plus de convives ceints│ de verveine et de roses ! |
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Plus d'apôtre en extase,│ et plus d'apothéoses ! |
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b |
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Plus de soupirs poussés│ hors du monde des sens ! |
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Sur la montagne en feu│ nul ne se transfigure, |
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Et pour quelque dépouille│ aux fétides odeurs, |
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L'homme consumera│ ses dernières ardeurs |
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Sous un ciel qui n'a plus│ la sublime envergure. |
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a |
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Dans un air sans échos│ sa voix s'éteint. Voilà |
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Qu'il méprise à la fin│ sa chair comme son âme, |
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Et que, toujours brûlé│ d'une invisible flamme, |
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b |
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Il retourne aux abris│ chantants qu'il dépeupla. |
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a |
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Mais les transports qui font│ la jeunesse si belle |
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Reviennent-ils jamais│ gonfler les cœurs flétris ! |
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Les pleurs, les repentirs,│ les plaintes et les cris |
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b |
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Ont-ils jamais ému│ l'impassible Cybèle ! |
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a |
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85 |
Nature indifférente,│ au secret douloureux, |
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Prés aux vertes senteurs,│ forêts aux noirs mystères, |
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Monts couronnés de pins│ ou de neiges austères, |
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Vous êtes sans pitié,│ comme tous les heureux ! |
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L'homme a levé sur vous│ sa hache sacrilège ; |
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a |
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Sur vous il s'est rué│ follement, et sa voix |
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A maudit le silence│ injurieux des bois |
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b |
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Où meurt le vain appel│ du désir qui l'assiège : |
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a |
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A jamais il a fui│ tout ce monde enchanté |
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a |
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Qu'aux rayons de la lune,│ au fond des solitudes, |
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b |
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On voyait s'essayer│ aux molles attitudes |
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b |
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Sous l'œil ardent d'un faune│ ivre de volupté. |
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a |
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Quand Pan mourut, un cri│ monta de rive en rive ; |
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a |
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Dans la foi du poète│ il retentit encor. |
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Comme un chasseur perdu│ qui sonne en vain du cor, |
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b |
100 |
L'homme court sans qu'un son│ en réponse n'arrive. |
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a |
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Las de lui-même aussi,│ voilà que haletant, |
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a |
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Comme Sisyphe sous│ le rocher qui l'écrase, |
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b |
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Il s'arrête, et qu'à l'heure│ où l'occident s'embrase, |
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b |
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Il sent les maux soufferts│ revivre en un instant. |
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a |
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105 |
C'est une heure sinistre│ et pleine de vertiges. |
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a |
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Depuis les premiers jours,│ sa magique splendeur |
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b |
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Nous étreint, et nous fait│ sonder la profondeur |
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b |
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D'un passé qui tressaille│ en fulgurants vestiges. |
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a |
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Comme l'astre qui fond│ en longs fleuves pourprés |
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a |
110 |
Dont les reflets au loin│ baignent les nobles cimes, |
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Le cœur de l'homme saigne│ en plongeant aux abîmes |
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b |
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Où ses regrets encor│ hurlent désespérés. |
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a |
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Mais aujourd'hui, devant│ la chute glorieuse |
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a |
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Du globe dont l'éclat│ brillait sur son berceau, |
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b |
115 |
Ce n'est plus vers l'éden│ dont il gardait le sceau |
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b |
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Qu'il se reporte au bout│ d'une ardeur furieuse. |
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a |
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Ce n'est plus son enfance│ au cantique lointain |
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a |
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Dont le ressouvenir│ en ses fêtes s'exhale ; |
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Ni la branche arborée│ en palme triomphale |
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b |
120 |
Qu'il pleure, en gémissant│ sur sa part du destin. |
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Ce n'est plus un saint nom│ qu'il invoque ou qu'il prie, |
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a |
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hélas ! Et ce n'est plus,│ même quand vient le soir, |
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b |
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La mort, son épouvante│ et son dernier espoir, |
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b |
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Qu'il appelle, sentant│ toute source tarie. |
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125 |
Sous la dent sans pitié│ du démon qui le mord |
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Rien ne ranime plus│ sa force ou son courage ; |
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b |
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Et voilà qu'il se tait│ sans un reste de rage, |
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b |
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Car il ne peut plus croire│ à ta promesse, ô mort ! |
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a |
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Tu ne peux rien sur l'âme ;│ et l'impossible envie |
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a |
130 |
Toujours l'assoiffera│ de bonheur, n'importe où ; |
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b |
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Tu ne peux l'engloutir│ aussi dans quelque trou ; |
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b |
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Ce n'est pas le repos│ qui par toi nous convie ! |
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a |
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— Et le soleil, jetant│ sa suprême clarté, |
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a |
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Laissa l'homme, le front│ plus bas, les yeux plus mornes ; |
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b |
135 |
Et l'esprit descendu│ dans une nuit sans bornes |
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b |
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Sous l'effrayant fardeau│ de son éternité. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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