| Soleil couchant |
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À Monsieur Édouard Hervé.
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Aux bords retentissants⎟ des plages écumeuses |
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Pleines de longs soupirs⎟ mêlés de lourds sanglots, |
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Sous le déroulement⎟ monotone des flots ; |
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Près des gouffres remplis⎟ des falaises brumeuses ; |
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A l'heure où le soleil,⎟ ainsi qu'un roi cruel |
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Qui veut parer de draps⎟ sanglants ses funérailles, |
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Se déchire et secoue⎟ au dehors ses entrailles ; |
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A l'heure où lentement⎟ l'ombre envahit le ciel ; |
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Un homme se tenait⎟ silencieux. La côte |
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était déserte. Lui,⎟ debout, d'un œil amer |
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Il regardait tomber⎟ l'astre rouge à la mer ; |
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Et sa pensée aussi⎟ déferlait, sombre et haute. |
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Ah ! Ce n'était pas l'homme⎟ au sortir de l'Éden, |
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Fils encore innocent⎟ d'une race nouvelle ; |
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En qui la vie afflue,⎟ à qui Dieu se révèle, |
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Et qui pour tous les maux⎟ n'a qu'un mâle dédain ; |
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L'homme essayant sa force⎟ au seuil des premiers âges, |
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Libre dans l'univers⎟ libre et grand comme lui ; |
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Défiant l'avenir,⎟ et dont l'œil ébloui |
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Reflète l'horizon⎟ des vierges paysages ; |
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Plein d'un orgueil sans peur⎟ et d'un espoir sans fin ; |
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Et dans sa beauté fière⎟ à qui tout se confie, |
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Sur la création⎟ odorante et ravie |
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Passant majestueux⎟ sous un signe divin ; |
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C'était l'homme vieilli⎟ des races séculaires, |
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Fils de la lassitude⎟ et des labeurs déçus, |
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Et qui, désabusé⎟ des dons qu'il a reçus, |
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A des printemps plus froids⎟ que les hivers polaires ; |
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Qui, remuant la cendre⎟ immense du passé, |
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Initié tout jeune⎟ au mensonge des rêves, |
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A vu la vanité⎟ de ses luttes sans trêves, |
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Et sans but désormais⎟ s'en va le front baissé ; |
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Qui, ployant sous le poids⎟ d'insupportables chaînes, |
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Se connaît tout entier⎟ dans la joie ou les pleurs, |
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Rassasié du rire⎟ autant que des douleurs ; |
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Sans élans pour le bien,⎟ et pour le mal sans haines ; |
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C'était l'homme rongé⎟ par l'angoisse ; vaincu |
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Sous l'énervant dégoût⎟ de sa propre impuissance ; |
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Et fatal héritier⎟ d'une aride science, |
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Contempteur de la vie⎟ avant d'avoir vécu. |
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En vain il proclamait⎟ son génie et sa gloire ! |
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L'ennui met sur ses bras⎟ le plomb du châtiment ; |
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Et son âme qu'il raille,⎟ hélas ! Plus tristement |
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Se rendort à ces bruits⎟ de pompe dérisoire. |
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Stupide et vil, trempé⎟ d'inutiles sueurs, |
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En vain il rit des dieu⎟ qu'ont adorés ses pères, |
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Et s'élance aux profits⎟ du fond de ses repaires, |
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Les doigts crispés, les yeux⎟ pleins d'obliques lueurs. |
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Car le veau d'or, ce dieu⎟ comme un autre implacable, |
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A l'enfer de Midas⎟ le regarde marcher ; |
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honneur, amour, vertu,⎟ tout ce qu'il veut toucher, |
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Se change sous ses mains⎟ en cet or qui l'accable. |
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Oui, ce dieu, son premier⎟ délire, et son dernier, |
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Le plus riche en autels,⎟ le plus riche en apôtres, |
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Le plus vieux, qui vit naître⎟ et mourir tous les autres, |
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Avant le chant du coq⎟ il va le renier. |
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Il va le renier⎟ comme eux tous. Dans les nues |
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Il l'enverra siéger,⎟ livide, avec les dieux |
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Morts maintenant, jadis⎟ beaux, fiers et radieux, |
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Qui sur les monts sacrés⎟ vivaient en troupes nues ; |
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Près des spectres blafards⎟ abandonnés du jour, |
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Qui planent en lambeaux⎟ sur les glaces du pôle, |
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Et qu'un souffle inconnu,⎟ les poussant par l'épaule, |
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Promène dans l'horreur⎟ des exils sans retour. |
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Pas un ne reviendra !⎟ Le vent de l'ironie |
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A balayé partout⎟ l'ambition du beau. |
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Sur le dernier autel⎟ plus désert qu'un tombeau |
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L'herbe croît. Il n'est plus⎟ de divine agonie ! |
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Plus d'esprits enivrés !⎟ Plus d'hymnes, plus d'encens ! |
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Plus de convives ceints⎟ de verveine et de roses ! |
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Plus d'apôtre en extase,⎟ et plus d'apothéoses ! |
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Plus de soupirs poussés⎟ hors du monde des sens ! |
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Sur la montagne en feu⎟ nul ne se transfigure, |
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Et pour quelque dépouille⎟ aux fétides odeurs, |
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L'homme consumera⎟ ses dernières ardeurs |
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Sous un ciel qui n'a plus⎟ la sublime envergure. |
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a |
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Dans un air sans échos⎟ sa voix s'éteint. Voilà |
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Qu'il méprise à la fin⎟ sa chair comme son âme, |
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Et que, toujours brûlé⎟ d'une invisible flamme, |
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b |
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Il retourne aux abris⎟ chantants qu'il dépeupla. |
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Mais les transports qui font⎟ la jeunesse si belle |
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Reviennent-ils jamais⎟ gonfler les cœurs flétris ! |
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Les pleurs, les repentirs,⎟ les plaintes et les cris |
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Ont-ils jamais ému⎟ l'impassible Cybèle ! |
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Nature indifférente,⎟ au secret douloureux, |
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Prés aux vertes senteurs,⎟ forêts aux noirs mystères, |
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Monts couronnés de pins⎟ ou de neiges austères, |
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Vous êtes sans pitié,⎟ comme tous les heureux ! |
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L'homme a levé sur vous⎟ sa hache sacrilège ; |
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Sur vous il s'est rué⎟ follement, et sa voix |
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A maudit le silence⎟ injurieux des bois |
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Où meurt le vain appel⎟ du désir qui l'assiège : |
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A jamais il a fui⎟ tout ce monde enchanté |
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Qu'aux rayons de la lune,⎟ au fond des solitudes, |
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On voyait s'essayer⎟ aux molles attitudes |
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Sous l'œil ardent d'un faune⎟ ivre de volupté. |
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a |
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Quand Pan mourut, un cri⎟ monta de rive en rive ; |
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Dans la foi du poète⎟ il retentit encor. |
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Comme un chasseur perdu⎟ qui sonne en vain du cor, |
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L'homme court sans qu'un son⎟ en réponse n'arrive. |
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Las de lui-même aussi,⎟ voilà que haletant, |
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a |
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Comme Sisyphe sous⎟ le rocher qui l'écrase, |
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b |
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Il s'arrête, et qu'à l'heure⎟ où l'occident s'embrase, |
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b |
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Il sent les maux soufferts⎟ revivre en un instant. |
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a |
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| 105 |
C'est une heure sinistre⎟ et pleine de vertiges. |
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a |
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Depuis les premiers jours,⎟ sa magique splendeur |
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Nous étreint, et nous fait⎟ sonder la profondeur |
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b |
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D'un passé qui tressaille⎟ en fulgurants vestiges. |
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a |
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Comme l'astre qui fond⎟ en longs fleuves pourprés |
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Dont les reflets au loin⎟ baignent les nobles cimes, |
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Le cœur de l'homme saigne⎟ en plongeant aux abîmes |
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b |
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Où ses regrets encor⎟ hurlent désespérés. |
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a |
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Mais aujourd'hui, devant⎟ la chute glorieuse |
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a |
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Du globe dont l'éclat⎟ brillait sur son berceau, |
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b |
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Ce n'est plus vers l'éden⎟ dont il gardait le sceau |
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b |
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Qu'il se reporte au bout⎟ d'une ardeur furieuse. |
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Ce n'est plus son enfance⎟ au cantique lointain |
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Dont le ressouvenir⎟ en ses fêtes s'exhale ; |
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Ni la branche arborée⎟ en palme triomphale |
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Qu'il pleure, en gémissant⎟ sur sa part du destin. |
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Ce n'est plus un saint nom⎟ qu'il invoque ou qu'il prie, |
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hélas ! Et ce n'est plus,⎟ même quand vient le soir, |
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b |
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La mort, son épouvante⎟ et son dernier espoir, |
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b |
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Qu'il appelle, sentant⎟ toute source tarie. |
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Sous la dent sans pitié⎟ du démon qui le mord |
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Rien ne ranime plus⎟ sa force ou son courage ; |
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Et voilà qu'il se tait⎟ sans un reste de rage, |
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Car il ne peut plus croire⎟ à ta promesse, ô mort ! |
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a |
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Tu ne peux rien sur l'âme ;⎟ et l'impossible envie |
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Toujours l'assoiffera⎟ de bonheur, n'importe où ; |
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b |
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Tu ne peux l'engloutir⎟ aussi dans quelque trou ; |
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b |
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Ce n'est pas le repos⎟ qui par toi nous convie ! |
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a |
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— Et le soleil, jetant⎟ sa suprême clarté, |
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a |
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Laissa l'homme, le front⎟ plus bas, les yeux plus mornes ; |
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b |
| 135 |
Et l'esprit descendu⎟ dans une nuit sans bornes |
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b |
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Sous l'effrayant fardeau⎟ de son éternité. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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