| Soleil couchant |
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À Monsieur Édouard Hervé.
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Aux bords retentissants | des plages écumeuses |
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Pleines de longs soupirs | mêlés de lourds sanglots, |
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Sous le déroulement | monotone des flots ; |
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Près des gouffres remplis | des falaises brumeuses ; |
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A l'heure où le soleil, | ainsi qu'un roi cruel |
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a |
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Qui veut parer de draps | sanglants ses funérailles, |
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b |
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Se déchire et secoue | au dehors ses entrailles ; |
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A l'heure où lentement | l'ombre envahit le ciel ; |
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a |
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Un homme se tenait | silencieux. La côte |
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était déserte. Lui, | debout, d'un œil amer |
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Il regardait tomber | l'astre rouge à la mer ; |
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Et sa pensée aussi | déferlait, sombre et haute. |
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Ah ! Ce n'était pas l'homme | au sortir de l'Éden, |
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Fils encore innocent | d'une race nouvelle ; |
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En qui la vie afflue, | à qui Dieu se révèle, |
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Et qui pour tous les maux | n'a qu'un mâle dédain ; |
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L'homme essayant sa force | au seuil des premiers âges, |
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Libre dans l'univers | libre et grand comme lui ; |
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Défiant l'avenir, | et dont l'œil ébloui |
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Reflète l'horizon | des vierges paysages ; |
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Plein d'un orgueil sans peur | et d'un espoir sans fin ; |
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Et dans sa beauté fière | à qui tout se confie, |
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Sur la création | odorante et ravie |
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Passant majestueux | sous un signe divin ; |
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a |
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C'était l'homme vieilli | des races séculaires, |
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Fils de la lassitude | et des labeurs déçus, |
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Et qui, désabusé | des dons qu'il a reçus, |
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A des printemps plus froids | que les hivers polaires ; |
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Qui, remuant la cendre | immense du passé, |
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Initié tout jeune | au mensonge des rêves, |
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A vu la vanité | de ses luttes sans trêves, |
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Et sans but désormais | s'en va le front baissé ; |
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Qui, ployant sous le poids | d'insupportables chaînes, |
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Se connaît tout entier | dans la joie ou les pleurs, |
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Rassasié du rire | autant que des douleurs ; |
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Sans élans pour le bien, | et pour le mal sans haines ; |
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C'était l'homme rongé | par l'angoisse ; vaincu |
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Sous l'énervant dégoût | de sa propre impuissance ; |
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Et fatal héritier | d'une aride science, |
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Contempteur de la vie | avant d'avoir vécu. |
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En vain il proclamait | son génie et sa gloire ! |
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L'ennui met sur ses bras | le plomb du châtiment ; |
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Et son âme qu'il raille, | hélas ! Plus tristement |
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Se rendort à ces bruits | de pompe dérisoire. |
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Stupide et vil, trempé | d'inutiles sueurs, |
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En vain il rit des dieu | qu'ont adorés ses pères, |
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b |
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Et s'élance aux profits | du fond de ses repaires, |
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Les doigts crispés, les yeux | pleins d'obliques lueurs. |
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a |
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Car le veau d'or, ce dieu | comme un autre implacable, |
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a |
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A l'enfer de Midas | le regarde marcher ; |
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honneur, amour, vertu, | tout ce qu'il veut toucher, |
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b |
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Se change sous ses mains | en cet or qui l'accable. |
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a |
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Oui, ce dieu, son premier | délire, et son dernier, |
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Le plus riche en autels, | le plus riche en apôtres, |
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b |
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Le plus vieux, qui vit naître | et mourir tous les autres, |
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b |
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Avant le chant du coq | il va le renier. |
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a |
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Il va le renier | comme eux tous. Dans les nues |
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Il l'enverra siéger, | livide, avec les dieux |
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Morts maintenant, jadis | beaux, fiers et radieux, |
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Qui sur les monts sacrés | vivaient en troupes nues ; |
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a |
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Près des spectres blafards | abandonnés du jour, |
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Qui planent en lambeaux | sur les glaces du pôle, |
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Et qu'un souffle inconnu, | les poussant par l'épaule, |
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b |
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Promène dans l'horreur | des exils sans retour. |
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a |
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Pas un ne reviendra ! | Le vent de l'ironie |
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a |
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A balayé partout | l'ambition du beau. |
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Sur le dernier autel | plus désert qu'un tombeau |
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L'herbe croît. Il n'est plus | de divine agonie ! |
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a |
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Plus d'esprits enivrés ! | Plus d'hymnes, plus d'encens ! |
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a |
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Plus de convives ceints | de verveine et de roses ! |
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b |
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Plus d'apôtre en extase, | et plus d'apothéoses ! |
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b |
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Plus de soupirs poussés | hors du monde des sens ! |
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Sur la montagne en feu | nul ne se transfigure, |
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Et pour quelque dépouille | aux fétides odeurs, |
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L'homme consumera | ses dernières ardeurs |
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Sous un ciel qui n'a plus | la sublime envergure. |
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a |
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Dans un air sans échos | sa voix s'éteint. Voilà |
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Qu'il méprise à la fin | sa chair comme son âme, |
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b |
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Et que, toujours brûlé | d'une invisible flamme, |
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b |
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Il retourne aux abris | chantants qu'il dépeupla. |
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a |
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Mais les transports qui font | la jeunesse si belle |
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a |
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Reviennent-ils jamais | gonfler les cœurs flétris ! |
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Les pleurs, les repentirs, | les plaintes et les cris |
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b |
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Ont-ils jamais ému | l'impassible Cybèle ! |
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a |
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| 85 |
Nature indifférente, | au secret douloureux, |
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a |
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Prés aux vertes senteurs, | forêts aux noirs mystères, |
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Monts couronnés de pins | ou de neiges austères, |
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Vous êtes sans pitié, | comme tous les heureux ! |
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a |
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L'homme a levé sur vous | sa hache sacrilège ; |
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a |
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Sur vous il s'est rué | follement, et sa voix |
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b |
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A maudit le silence | injurieux des bois |
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b |
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Où meurt le vain appel | du désir qui l'assiège : |
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a |
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A jamais il a fui | tout ce monde enchanté |
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a |
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Qu'aux rayons de la lune, | au fond des solitudes, |
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b |
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On voyait s'essayer | aux molles attitudes |
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b |
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Sous l'œil ardent d'un faune | ivre de volupté. |
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a |
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Quand Pan mourut, un cri | monta de rive en rive ; |
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a |
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Dans la foi du poète | il retentit encor. |
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Comme un chasseur perdu | qui sonne en vain du cor, |
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b |
| 100 |
L'homme court sans qu'un son | en réponse n'arrive. |
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a |
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Las de lui-même aussi, | voilà que haletant, |
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a |
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Comme Sisyphe sous | le rocher qui l'écrase, |
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b |
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Il s'arrête, et qu'à l'heure | où l'occident s'embrase, |
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b |
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Il sent les maux soufferts | revivre en un instant. |
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a |
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| 105 |
C'est une heure sinistre | et pleine de vertiges. |
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a |
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Depuis les premiers jours, | sa magique splendeur |
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b |
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Nous étreint, et nous fait | sonder la profondeur |
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b |
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D'un passé qui tressaille | en fulgurants vestiges. |
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a |
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Comme l'astre qui fond | en longs fleuves pourprés |
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a |
| 110 |
Dont les reflets au loin | baignent les nobles cimes, |
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b |
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Le cœur de l'homme saigne | en plongeant aux abîmes |
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b |
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Où ses regrets encor | hurlent désespérés. |
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a |
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Mais aujourd'hui, devant | la chute glorieuse |
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a |
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Du globe dont l'éclat | brillait sur son berceau, |
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b |
| 115 |
Ce n'est plus vers l'éden | dont il gardait le sceau |
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b |
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Qu'il se reporte au bout | d'une ardeur furieuse. |
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a |
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Ce n'est plus son enfance | au cantique lointain |
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a |
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Dont le ressouvenir | en ses fêtes s'exhale ; |
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b |
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Ni la branche arborée | en palme triomphale |
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b |
| 120 |
Qu'il pleure, en gémissant | sur sa part du destin. |
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a |
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Ce n'est plus un saint nom | qu'il invoque ou qu'il prie, |
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a |
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hélas ! Et ce n'est plus, | même quand vient le soir, |
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b |
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La mort, son épouvante | et son dernier espoir, |
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b |
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Qu'il appelle, sentant | toute source tarie. |
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a |
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| 125 |
Sous la dent sans pitié | du démon qui le mord |
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a |
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Rien ne ranime plus | sa force ou son courage ; |
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b |
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Et voilà qu'il se tait | sans un reste de rage, |
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b |
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Car il ne peut plus croire | à ta promesse, ô mort ! |
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a |
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Tu ne peux rien sur l'âme ; | et l'impossible envie |
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a |
| 130 |
Toujours l'assoiffera | de bonheur, n'importe où ; |
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b |
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Tu ne peux l'engloutir | aussi dans quelque trou ; |
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b |
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Ce n'est pas le repos | qui par toi nous convie ! |
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a |
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— Et le soleil, jetant | sa suprême clarté, |
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a |
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Laissa l'homme, le front | plus bas, les yeux plus mornes ; |
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b |
| 135 |
Et l'esprit descendu | dans une nuit sans bornes |
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b |
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Sous l'effrayant fardeau | de son éternité. |
6+6 |
a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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