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J'errais au soir tombant│ dans la région pâle |
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Au bord sombrement violet |
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De la vase couleur d'opale |
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Où l'on entend au loin│ appeler le sifflet |
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Triste et doux d'oiseaux invisibles. |
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Ici, lai mer qu'on ne voit pas, |
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Perdue à l'horizon│ dans des gris indicibles, |
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Semble devoir toujours,│ toujours rester là-bas |
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Où la mit la basse marée. |
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Et la couleur du ciel,│ dans la vase mirée, |
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Étend un firmament│ de nacre sous les pas. |
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De nuage est pareil à l'onde, |
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La terre devient vase│ et le fleuve océan, |
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Et tout semble sortir│ lentement du néant, |
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Comme au commencement du monde. |
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Fleuve et mer ! Estuaire│ imprécis et salé ! |
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C'est là qu'est mon pays│ fécond et désolé, |
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Là que j'attends le flot│ lorsqu'il s'en est allé, |
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Sachant qu'il reviendra│ sur sa déserte grève. |
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C'est là que mon obsédant rêve |
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Guette, guette à jamais│ la sirène du Nord |
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Qui chanta tout un jour,│ autrefois, dans le port. |
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Et le ciel, l'eau, le sol,│ la vase aux pâles flammes |
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Sont, pour mes yeux remplis│ par un songe éternel, |
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Le vivant monstre maternel |
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D'où mon être naquit│ avec toutes ses âmes. |
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