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J'errais au soir tombant | dans la région pâle |
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Au bord sombrement violet |
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De la vase couleur d'opale |
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Où l'on entend au loin | appeler le sifflet |
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Triste et doux d'oiseaux invisibles. |
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Ici, lai mer qu'on ne voit pas, |
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Perdue à l'horizon | dans des gris indicibles, |
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Semble devoir toujours, | toujours rester là-bas |
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Où la mit la basse marée. |
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Et la couleur du ciel, | dans la vase mirée, |
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Étend un firmament | de nacre sous les pas. |
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De nuage est pareil à l'onde, |
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La terre devient vase | et le fleuve océan, |
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Et tout semble sortir | lentement du néant, |
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Comme au commencement du monde. |
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Fleuve et mer ! Estuaire | imprécis et salé ! |
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C'est là qu'est mon pays | fécond et désolé, |
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Là que j'attends le flot | lorsqu'il s'en est allé, |
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Sachant qu'il reviendra | sur sa déserte grève. |
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C'est là que mon obsédant rêve |
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Guette, guette à jamais | la sirène du Nord |
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Qui chanta tout un jour, | autrefois, dans le port. |
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Et le ciel, l'eau, le sol, | la vase aux pâles flammes |
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Sont, pour mes yeux remplis | par un songe éternel, |
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Le vivant monstre maternel |
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D'où mon être naquit | avec toutes ses âmes. |
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