V |
A MES SŒURS |
A MA SŒUR DOULOUREUSE |
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La guerre, cette image⎟ effroyable, effacée |
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Pour un moment, s'est tue⎟ au fond de mon esprit. |
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Mais, à travers mon deuil,⎟ voici comme un grand cri |
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De soldatesque trépassée |
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fous les morts de la guerre,⎟ ô malheureux soldats ! |
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Sous le ciel qui frémit,⎟ dans la terre qui bouge, |
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Vous voici donc couchés⎟ sans cortège et sans glas, |
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Frappés par la grande mort rouge ! |
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La route s'ouvrait vaste⎟ où vous pouviez courir. |
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Tout à coup vos vingt ans⎟ sont entrés dans l'histoire |
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Mais la mort rouge est belle⎟ auprès de la mort noire |
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Être tué n'est pas mourir |
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Mourir, c'est endurer⎟ la peine forte et dure |
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Du mal qui suit son cours⎟ et révulse les yeux. |
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Mourir, c'est s'en aller⎟ parce que l'on est vieux, |
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C'est obéir à la nature |
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Tous les morts de la guerre,⎟ immense tournoiement. |
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Jeunes spectres bleu-pâle,⎟ héroïque cohorte, |
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Vous qui vous débattiez⎟ en appelant « maman » ! |
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Accueillez bien ma chère morte |
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L'au-delà doit trembler⎟ de bruits entrechoqués |
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Tant vous l'avez rempli,⎟ tous les morts de la guerre ! |
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Pour la conduire, faible⎟ et timide, ma mère |
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Aura deux petits—fils casqués |
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Deux petits-fils, ceux-là⎟ qui l'avaient précédée, |
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Rêveurs sacrifiés,⎟ non héros triomphants. |
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Ils ont dit à la mort,⎟ eux : « Voici notre idée », |
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Elle : « Voici tous mes enfants. » |
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Je le sais, je le sais,⎟ la grande guerre crie. |
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Une mère qui meurt⎟ en son temps, ce n'est rien. |
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Mais le plus beau soupir⎟ offert à la patrie, |
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C'est : « maman », quand on le dit bien. |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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