| II |
| DE PROFUNDIS |
| L'INTRUS |
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Le cercueil vient d'entrer | tout debout dans la chambre, |
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Et le voici dans l'angle | où ces gens l'ont rangé. |
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— Un peu de soleil luit, | qui dit déjà septembre |
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Qu'est-ce qui calmera | le tremblement que j'ai ? |
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Au pied du lit où dort | notre morte d'ivoire, |
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Toutes, nous regardons | ce long meuble étranger |
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Le cercueil de maman… | On ne peut pas y croire. |
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Cela va-t-il longtemps | rester au pied du lit |
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Avec, le long du mur, | cette grande ombre noire ? |
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O cher petit cadavre | élégant et joli |
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Qui dors si bien, les doigts | croisés sur une rose, |
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Entre ces deux draps blancs | qui ne font pas un pli, |
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Maman morte, maman, | pauvre petite chose |
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Couchée ici parmi | des cierges et des fleurs, |
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Ton repos sur ce lit | n'était donc qu'une pause ? |
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Ce soir, malgré nos cris, | ce soir, malgré nos pleurs, |
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Des mains dérangeront | ta dernière toilette, |
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Tandis que le scandale | agitera nos cœurs, |
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Et cette boîte-ci | qui, tout debout, te guette, |
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Que tu n'avais pas vue | et ne connaissais pas, |
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Va s'ouvrir toute grande | afin que l'on t'y mette ? |
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Voilà ! C'est pourtant lui, | ce cercueil où tu vas, |
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Ce monstre, cet intrus, | qui sera ton intime, |
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Qui sera le vrai lit | où tu reposeras |
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Encor vide de toi, | terrible comme un crime, |
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Quand tu t'engouffreras | dans le caveau rouvert, |
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Tu n'auras plus que lui | pour compagnon d'abîme |
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C'est cette nouveauté, | sombre sur le mur clair, |
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Qui connaîtra la vie, | inconnue à ce monde, |
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De ton corps en travail | au fond du trou sans air, |
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De ton corps qui voudra, | sous la terre profonde, |
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Devenir peu à peu | le suprême ossement, |
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Vie énergique et lente, | emmurée et profonde |
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C'est cette boîte, oui, | cette bière, maman, |
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Dont nous haïssons tant | la forme étroite et nette, |
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C'est cela qui verra | le grand accouchement |
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De ta chair maternelle | enceinte du squelette ! |
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Non ! Non !… Je te salue, | insolite étranger ! |
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Si de ton chêne neuf | nous avons fait l'emplette, |
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C'est qu'il nous fallait bien, | dans son écrin, ranger |
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Notre mère d'ivoire, | endormie et coquette. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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