VIII |
DEUILS ROUGES |
A ROBERT D'HUMIÈRES |
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Je crois vous voir encor,│ grand et presque trop beau. |
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Si charmant, ayant tout│ du héros romanesque. |
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Et voici qu'aujourd'hui│ vous êtes au tombeau… |
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Votre mort, comme vous,│ semble trop belle, presque. |
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L'âge aurait pu marquer│ sur vos traits sa douleur, |
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Blanchir vos cheveux noirs│ et courber votre taille. |
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Vous tombez, jeune encor,│ sur le champ de bataille, |
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D'une balle rapide│ et glorieuse au cœur. |
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Salut à votre fin,│ belle comme une strophe ! |
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Elle est digne de vous,│ ô poète profond, |
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Digne du gentilhomme│ artiste et philosophe. |
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Et les hasards parfois,│ savent bien ce qu'ils font. |
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Mais quels pleurs laissez-vous│ à votre jeune femme, |
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Si nous, simples amis,│ nous les lointains élus. |
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Nous sentons ce sanglot│ qui nous ravage l'âme, |
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Lorsque nous murmurons :│ « Il ne reviendra plus… » |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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