| VIII |
| DEUILS ROUGES |
| A ROBERT D'HUMIÈRES |
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Je crois vous voir encor,⎟ grand et presque trop beau. |
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Si charmant, ayant tout⎟ du héros romanesque. |
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Et voici qu'aujourd'hui⎟ vous êtes au tombeau… |
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Votre mort, comme vous,⎟ semble trop belle, presque. |
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L'âge aurait pu marquer⎟ sur vos traits sa douleur, |
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Blanchir vos cheveux noirs⎟ et courber votre taille. |
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Vous tombez, jeune encor,⎟ sur le champ de bataille, |
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D'une balle rapide⎟ et glorieuse au cœur. |
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Salut à votre fin,⎟ belle comme une strophe ! |
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Elle est digne de vous,⎟ ô poète profond, |
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Digne du gentilhomme⎟ artiste et philosophe. |
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Et les hasards parfois,⎟ savent bien ce qu'ils font. |
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Mais quels pleurs laissez-vous⎟ à votre jeune femme, |
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Si nous, simples amis,⎟ nous les lointains élus. |
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Nous sentons ce sanglot⎟ qui nous ravage l'âme, |
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Lorsque nous murmurons :⎟ « Il ne reviendra plus… » |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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