| VII |
| LA GUERRE |
| LE CORBEAU |
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Au milieu de mes champs⎟ d'automne, le corbeau, |
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Seul point noir d'une rousse⎟ et paisible étendue, |
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Le corbeau, d'un bec dur⎟ et d'une griffe ardue, |
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Cherche dans les sillons⎟ l'invisible lambeau. |
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Au milieu de mes champs⎟ d'automne, le corbeau, |
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Infime bête en vie⎟ au centre du silence, |
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Vole un instant, se pose,⎟ et de nouveau s'élance, |
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Et son cri fait soudain⎟ de la plaine un tombeau. |
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‒ D'où viens-tu ? De quels champs⎟ atroces de batailles, |
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Pour croire que des morts⎟ dorment dans mes sillons ? |
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D'où viens-tu ?… Voliez-vous⎟ au loin par millions |
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Cherchant la chair tuée⎟ où porter votre entaille ? |
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D'où viens-tu ?… Nos labours,⎟ ici, sont innocents. |
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Ils n'ont rien enterré⎟ jamais que de la graine. |
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Il n'y a rien ici⎟ pour ton dur bec de haine, |
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Pour tes griffes d'horreur,⎟ rouges de tous les sangs. |
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D'où viens-tu ?… Si le vol⎟ de tes ailes perdues |
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T'a jeté seul, du fond⎟ des plaines de la mort, |
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Vers ce soir où, sans bruit,⎟ dorment mes étendues, |
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Retourne où l'on se bat,⎟ corbeau ! L’Est et le Nord |
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Regorgent de chair fraîche⎟ encore, et tout ouverte. |
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Retourne où les sanglants⎟ cadavres ont vingt ans. |
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Ici, la plaine est fauve⎟ et la forêt est verte. |
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Rien ne se joint de rouge⎟ à la couleur du temps, |
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Sinon l'aurore et le⎟ couchant, et, sur la haie, |
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La feuille déjà mûre⎟ ou la première baie. |
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Retourne où l'on se bat !⎟ je ne veux plus te voir. |
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Car il va se lever⎟ des bataillons-fantômes |
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Apelés par ton cri⎟ sinistre, au creux du soir. |
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Corbeau, corbeau, j'ai peur,⎟ la face dans mes paumes, |
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D'où viens-tu, d'où viens-tu,⎟ triste et vivant point noir ? |
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‒ « Je suis, dit-il, l'oiseau⎟ de toutes les batailles. |
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Certes, la préhistoire⎟ a détesté ma voix ! |
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Mon bec fouilla toujours⎟ les humaines entrailles, |
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Et tout ce que j'ai vu⎟ déjà, je le revois. |
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Affamé de la chair⎟ des hommes, j'ai pu vivre. |
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Assoiffé de leur sang⎟ je n'ai cessé d'être ivre. |
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Comme vous prévoyez⎟ le pain de chaque jour, |
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Ma race croassante⎟ a prévu vos cadavres. |
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N'avez-vous pas portant⎟ la musique, l'amour, |
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La science, la poésie,⎟ oui, tous ces hâvres ? |
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N'êtes-vous pas ceux-là⎟ qui veillez sur la tour ? |
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Or, moi, corbeau, je dis :⎟ « Salut à votre tête ! |
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Salut, musique, amour,⎟ poésie, art, progrès ! |
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Mais vous vous lèverez⎟ au milieu de la fête |
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Pour aller dire à ceux⎟ d'à côté : « Je vous hais ! » |
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Vous faut-il donc la mort⎟ pourprée et l'incendie, |
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Toute la monstrueuse,⎟ absurde tragédie |
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Qui refait de l'histoire⎟ et nourrit les corbeaux ? |
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Écoute-moi, poète…⎟ Ils sont jeunes et beaux. |
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Ils s'entretuent avec⎟ des faces inspirées, |
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Et leurs troupes sans geste⎟ et d'avance enterrées |
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Ne peuvent rien souffrir⎟ de debout sous le ciel. |
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Écoute-moi, poète,⎟ ô toi, qui fais ton miel |
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Parmi toutes le fleurs⎟ de la vie où tu passes : |
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Ils sont là tous, les bruns,⎟ les blonds, toutes les races, |
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Et chaque race a dit⎟ les mains jointes : « Mon Dieu ! » |
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Et c'est cela qui meurt⎟ par le fer et le feu ! |
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Science, pensée, art,⎟ musique, poésie… |
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La jeunesse au hasard⎟ tombe et nous rassasie, |
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Et,quand nos becs gourmands⎟ vont fouillant jusqu'au cœur |
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Nous dévorons peut-être⎟ un génie en sa fleur. |
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Titubant et gorgé⎟ de sang noir et de peste, |
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Si je viens, moi, corbeau⎟ tourmenter ces labours, |
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C'est pour me reposer⎟ de tant de repas lourds. |
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Que doux sont tes grands champs⎟ d'automne où la paix reste ! |
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Mais je vais retourner⎟ où l'on se bat. j'ai faim ! |
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Dis-moi donc ta pensée,⎟ afin que je la dise |
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Aux mourants dont j'attends⎟ patiemment la fin. |
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Si, dans quelque parler⎟ que son âme agonise, |
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L'un d'eux était ton frère,⎟ en ferveur, en beauté, |
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Que lui transmettre, au bord⎟ de son éternité, |
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De la part du penseur,⎟ de la part du poète ? |
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De quel mot bienheureux⎟ vas-tu bénir sa tête |
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Afin que, loin de tous,⎟ ce guerrier meure en paix ? » |
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‒ Corbeau, sinistre oiseau⎟ qui dans la mort te vautres, |
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Porte mon cœur à cet⎟ élu, s'il est des nôtres. |
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Si c'est un ennemi,⎟ dis-lui que je le hais. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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