| VII |
| LA GUERRE |
| LE CORBEAU |
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Au milieu de mes champs | d'automne, le corbeau, |
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Seul point noir d'une rousse | et paisible étendue, |
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Le corbeau, d'un bec dur | et d'une griffe ardue, |
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Cherche dans les sillons | l'invisible lambeau. |
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Au milieu de mes champs | d'automne, le corbeau, |
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Infime bête en vie | au centre du silence, |
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Vole un instant, se pose, | et de nouveau s'élance, |
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Et son cri fait soudain | de la plaine un tombeau. |
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‒ D'où viens-tu ? De quels champs | atroces de batailles, |
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Pour croire que des morts | dorment dans mes sillons ? |
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D'où viens-tu ?… Voliez-vous | au loin par millions |
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Cherchant la chair tuée | où porter votre entaille ? |
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D'où viens-tu ?… Nos labours, | ici, sont innocents. |
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Ils n'ont rien enterré | jamais que de la graine. |
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Il n'y a rien ici | pour ton dur bec de haine, |
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Pour tes griffes d'horreur, | rouges de tous les sangs. |
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D'où viens-tu ?… Si le vol | de tes ailes perdues |
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T'a jeté seul, du fond | des plaines de la mort, |
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Vers ce soir où, sans bruit, | dorment mes étendues, |
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Retourne où l'on se bat, | corbeau ! L’Est et le Nord |
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Regorgent de chair fraîche | encore, et tout ouverte. |
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Retourne où les sanglants | cadavres ont vingt ans. |
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Ici, la plaine est fauve | et la forêt est verte. |
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Rien ne se joint de rouge | à la couleur du temps, |
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Sinon l'aurore et le | couchant, et, sur la haie, |
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La feuille déjà mûre | ou la première baie. |
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Retourne où l'on se bat ! | je ne veux plus te voir. |
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Car il va se lever | des bataillons-fantômes |
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Apelés par ton cri | sinistre, au creux du soir. |
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Corbeau, corbeau, j'ai peur, | la face dans mes paumes, |
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D'où viens-tu, d'où viens-tu, | triste et vivant point noir ? |
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‒ « Je suis, dit-il, l'oiseau | de toutes les batailles. |
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Certes, la préhistoire | a détesté ma voix ! |
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Mon bec fouilla toujours | les humaines entrailles, |
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Et tout ce que j'ai vu | déjà, je le revois. |
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Affamé de la chair | des hommes, j'ai pu vivre. |
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a |
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Assoiffé de leur sang | je n'ai cessé d'être ivre. |
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Comme vous prévoyez | le pain de chaque jour, |
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a |
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Ma race croassante | a prévu vos cadavres. |
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N'avez-vous pas portant | la musique, l'amour, |
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La science, la poésie, | oui, tous ces hâvres ? |
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N'êtes-vous pas ceux-là | qui veillez sur la tour ? |
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Or, moi, corbeau, je dis : | « Salut à votre tête ! |
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Salut, musique, amour, | poésie, art, progrès ! |
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Mais vous vous lèverez | au milieu de la fête |
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Pour aller dire à ceux | d'à côté : « Je vous hais ! » |
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b |
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Vous faut-il donc la mort | pourprée et l'incendie, |
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Toute la monstrueuse, | absurde tragédie |
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Qui refait de l'histoire | et nourrit les corbeaux ? |
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a |
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Écoute-moi, poète… | Ils sont jeunes et beaux. |
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Ils s'entretuent avec | des faces inspirées, |
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Et leurs troupes sans geste | et d'avance enterrées |
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Ne peuvent rien souffrir | de debout sous le ciel. |
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Écoute-moi, poète, | ô toi, qui fais ton miel |
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a |
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Parmi toutes le fleurs | de la vie où tu passes : |
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Ils sont là tous, les bruns, | les blonds, toutes les races, |
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Et chaque race a dit | les mains jointes : « Mon Dieu ! » |
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Et c'est cela qui meurt | par le fer et le feu ! |
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Science, pensée, art, | musique, poésie… |
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La jeunesse au hasard | tombe et nous rassasie, |
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Et,quand nos becs gourmands | vont fouillant jusqu'au cœur |
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Nous dévorons peut-être | un génie en sa fleur. |
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Titubant et gorgé | de sang noir et de peste, |
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Si je viens, moi, corbeau | tourmenter ces labours, |
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C'est pour me reposer | de tant de repas lourds. |
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Que doux sont tes grands champs | d'automne où la paix reste ! |
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Mais je vais retourner | où l'on se bat. j'ai faim ! |
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Dis-moi donc ta pensée, | afin que je la dise |
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Aux mourants dont j'attends | patiemment la fin. |
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Si, dans quelque parler | que son âme agonise, |
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L'un d'eux était ton frère, | en ferveur, en beauté, |
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a |
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Que lui transmettre, au bord | de son éternité, |
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De la part du penseur, | de la part du poète ? |
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De quel mot bienheureux | vas-tu bénir sa tête |
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Afin que, loin de tous, | ce guerrier meure en paix ? » |
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‒ Corbeau, sinistre oiseau | qui dans la mort te vautres, |
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Porte mon cœur à cet | élu, s'il est des nôtres. |
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b |
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Si c'est un ennemi, | dis-lui que je le hais. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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