| VII |
| LA GUERRE |
| LE CORBEAU |
|
Au milieu de mes champs│d'automne, le corbeau, |
6+6 |
a |
|
Seul point noir d'une rousse│et paisible étendue, |
6+6 |
b |
|
Le corbeau, d'un bec dur│et d'une griffe ardue, |
6+6 |
b |
|
Cherche dans les sillons│l'invisible lambeau. |
6+6 |
a |
| 5 |
Au milieu de mes champs│d'automne, le corbeau, |
6+6 |
a |
|
Infime bête en vie│au centre du silence, |
6+6 |
b |
|
Vole un instant, se pose,│et de nouveau s'élance, |
6+6 |
b |
|
Et son cri fait soudain│de la plaine un tombeau. |
6+6 |
a |
|
|
‒ D'où viens-tu ? De quels champs│atroces de batailles, |
6+6 |
a |
| 10 |
Pour croire que des morts│dorment dans mes sillons ? |
6+6 |
b |
|
D'où viens-tu ?… Voliez-vous│au loin par millions |
6+6 |
b |
|
Cherchant la chair tuée│où porter votre entaille ? |
6+6 |
a |
|
D'où viens-tu ?… Nos labours,│ici, sont innocents. |
6+6 |
a |
|
Ils n'ont rien enterré│jamais que de la graine. |
6+6 |
b |
| 15 |
Il n'y a rien ici│pour ton dur bec de haine, |
6+6 |
b |
|
Pour tes griffes d'horreur,│rouges de tous les sangs. |
6+6 |
a |
|
D'où viens-tu ?… Si le vol│de tes ailes perdues |
6+6 |
a |
|
T'a jeté seul, du fond│des plaines de la mort, |
6+6 |
b |
|
Vers ce soir où, sans bruit,│dorment mes étendues, |
6+6 |
a |
| 20 |
Retourne où l'on se bat,│corbeau ! L’Est et le Nord |
6+6 |
b |
|
Regorgent de chair fraîche│encore, et tout ouverte. |
6+6 |
a |
|
Retourne où les sanglants│cadavres ont vingt ans. |
6+6 |
b |
|
Ici, la plaine est fauve│et la forêt est verte. |
6+6 |
a |
|
Rien ne se joint de rouge│à la couleur du temps, |
6+6 |
b |
| 25 |
Sinon l'aurore et le│couchant, et, sur la haie, |
6−6 |
a |
|
La feuille déjà mûre│ou la première baie. |
6+6 |
a |
|
Retourne où l'on se bat !│je ne veux plus te voir. |
6+6 |
a |
|
Car il va se lever│des bataillons-fantômes |
6+6 |
b |
|
Apelés par ton cri│sinistre, au creux du soir. |
6+6 |
a |
| 30 |
Corbeau, corbeau, j'ai peur,│la face dans mes paumes, |
6+6 |
b |
|
D'où viens-tu, d'où viens-tu,│triste et vivant point noir ? |
6+6 |
a |
|
|
‒ « Je suis, dit-il, l'oiseau│de toutes les batailles. |
6+6 |
a |
|
Certes, la préhistoire│a détesté ma voix ! |
6+6 |
b |
|
Mon bec fouilla toujours│les humaines entrailles, |
6+6 |
a |
| 35 |
Et tout ce que j'ai vu│déjà, je le revois. |
6+6 |
b |
|
Affamé de la chair│des hommes, j'ai pu vivre. |
6+6 |
a |
|
Assoiffé de leur sang│je n'ai cessé d'être ivre. |
6+6 |
a |
|
Comme vous prévoyez│le pain de chaque jour, |
6+6 |
a |
|
Ma race croassante│a prévu vos cadavres. |
6+6 |
b |
| 40 |
N'avez-vous pas portant│la musique, l'amour, |
6+6 |
a |
|
La science, la poésie,│oui, tous ces hâvres ? |
8+4 |
b |
|
N'êtes-vous pas ceux-là│qui veillez sur la tour ? |
6+6 |
a |
|
Or, moi, corbeau, je dis :│« Salut à votre tête ! |
6+6 |
a |
|
Salut, musique, amour,│poésie, art, progrès ! |
6+6 |
b |
| 45 |
Mais vous vous lèverez│au milieu de la fête |
6+6 |
a |
|
Pour aller dire à ceux│d'à côté : « Je vous hais ! » |
6+6 |
b |
|
Vous faut-il donc la mort│pourprée et l'incendie, |
6+6 |
a |
|
Toute la monstrueuse,│absurde tragédie |
6+6 |
a |
|
Qui refait de l'histoire│et nourrit les corbeaux ? |
6+6 |
a |
| 50 |
Écoute-moi, poète…│Ils sont jeunes et beaux. |
6+6 |
a |
|
Ils s'entretuent avec│des faces inspirées, |
6+6 |
a |
|
Et leurs troupes sans geste│et d'avance enterrées |
6+6 |
a |
|
Ne peuvent rien souffrir│de debout sous le ciel. |
6+6 |
a |
|
Écoute-moi, poète,│ô toi, qui fais ton miel |
6+6 |
a |
| 55 |
Parmi toutes le fleurs│de la vie où tu passes : |
6+6 |
a |
|
Ils sont là tous, les bruns,│les blonds, toutes les races, |
6+6 |
a |
|
Et chaque race a dit│les mains jointes : « Mon Dieu ! » |
6+6 |
a |
|
Et c'est cela qui meurt│par le fer et le feu ! |
6+6 |
a |
|
Science, pensée, art,│musique, poésie… |
6+6 |
a |
| 60 |
La jeunesse au hasard│tombe et nous rassasie, |
6+6 |
a |
|
Et,quand nos becs gourmands│vont fouillant jusqu'au cœur |
6+6 |
a |
|
Nous dévorons peut-être│un génie en sa fleur. |
6+6 |
a |
|
Titubant et gorgé│de sang noir et de peste, |
6+6 |
a |
|
Si je viens, moi, corbeau│tourmenter ces labours, |
6+6 |
b |
| 65 |
C'est pour me reposer│de tant de repas lourds. |
6+6 |
b |
|
Que doux sont tes grands champs│d'automne où la paix reste ! |
6+6 |
a |
|
Mais je vais retourner│où l'on se bat. j'ai faim ! |
6+6 |
a |
|
Dis-moi donc ta pensée,│afin que je la dise |
6+6 |
b |
|
Aux mourants dont j'attends│patiemment la fin. |
6+6 |
a |
| 70 |
Si, dans quelque parler│que son âme agonise, |
6+6 |
b |
|
L'un d'eux était ton frère,│en ferveur, en beauté, |
6+6 |
a |
|
Que lui transmettre, au bord│de son éternité, |
6+6 |
a |
|
De la part du penseur,│de la part du poète ? |
6+6 |
a |
|
De quel mot bienheureux│vas-tu bénir sa tête |
6+6 |
a |
| 75 |
Afin que, loin de tous,│ce guerrier meure en paix ? » |
6+6 |
a |
|
|
| mètre |
profil métrique : 6=6
|
|
