| VII |
| LA GUERRE |
| SOIRS D'AUTOMNE |
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Les feuilles tombent peu à peu, |
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Les feuilles sont déjà par terre. |
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En grand silence, en grand mystère, |
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Les feuilles tombent peu à peu. |
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Les pommes tombent sur les feuilles, |
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Et brillent comme des joyaux. |
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Par les crépuscules royaux, |
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Les pommes tombent sur les feuilles. |
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Jaune, rose, couleur de feu, |
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Chaque arbre fait de la lumière. |
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L'esprit de l'automne est un dieu |
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Jaune, rose, couleur de feu, |
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‒ Mais moi je dis tout bas : « La guerre… » |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 8
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