| VII |
| LA GUERRE |
| FANTÔMES |
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La saison est venue│ où s'apaise le cri |
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De Juin, Juillet, Août,│ verdure monotone ; |
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Et ma rose invisible│ apparaît et fleurit. |
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‒ Voici l'automne. |
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Chaque année, aux abords│ de ta grande toussaint, |
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Automne qui m'a faite│ et qui m'a mise au monde, |
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Mon esprit se rappelle│ être né de ton sein, |
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Automne blonde. |
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A moi tes longs couchants,│ les feuilles dans mes mains, |
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A toi mon regard noir,│ ma passion intime, |
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Automne dont la pourpre│ est parmi les chemins |
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Comme un grand crime. |
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Aujourd'hui je sais bien│ qu'en passant le vent tord |
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Autant de trépassés│ qu'il est de feuilles mortes, |
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Que la guerre a surgi│ pour ouvrir à la mort |
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Toutes les portes, |
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Et lorsque je m'en vais,│ au crépuscule, voir |
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Quelle couleur a pris│ ma saison bien-aimée, |
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Je sens derrière moi│ marcher des corps d'armée |
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b |
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Au fond du soir. |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 4, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 4(abab) 1(abba)
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