| VII |
| LA GUERRE |
| FANTÔMES |
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La saison est venue | où s'apaise le cri |
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De Juin, Juillet, Août, | verdure monotone ; |
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Et ma rose invisible | apparaît et fleurit. |
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‒ Voici l'automne. |
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Chaque année, aux abords | de ta grande toussaint, |
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Automne qui m'a faite | et qui m'a mise au monde, |
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Mon esprit se rappelle | être né de ton sein, |
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Automne blonde. |
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A moi tes longs couchants, | les feuilles dans mes mains, |
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A toi mon regard noir, | ma passion intime, |
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Automne dont la pourpre | est parmi les chemins |
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Comme un grand crime. |
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Aujourd'hui je sais bien | qu'en passant le vent tord |
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Autant de trépassés | qu'il est de feuilles mortes, |
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Que la guerre a surgi | pour ouvrir à la mort |
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Toutes les portes, |
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Et lorsque je m'en vais, | au crépuscule, voir |
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Quelle couleur a pris | ma saison bien-aimée, |
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Je sens derrière moi | marcher des corps d'armée |
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Au fond du soir. |
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| mètre |
profils métriques : 4, 6+6
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