| VII |
| LA GUERRE |
| INVITATION |
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Venez. La guerre gronde, | émoi quotidien. |
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Elle nous a versé | des cendres sur la tête. |
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Venez. Je vous invite | à la funèbre fête |
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De l'automne qui vient. |
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Ma petite maison | navigue en pleine automne. |
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Tout en fenêtres, claire, | elle ouvre sur du blond. |
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Les feuilles, on dirait, | tombent dans le salon. |
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Au loin le canon tonne. |
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L'estuaire et la ville | au bord, avec ses mâts, |
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Dans les petits carreaux | du vieux temps, font image. |
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Ici c'est un clocher, | là c'est un bout d'herbage. |
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Des clairons crient, en bas. |
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Ma maison est là-haut | dans la sombre avenue |
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Où la saison s'effeuille | en des chocs très petits. |
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An bout des vieux tilleuls, | une statue est nue… |
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Tous les gas sont partis. |
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Venez ! Dans l'âtre noir | le feu baisse et s'élève, |
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Les jours sont courts… Venez ! | Les paumes à nos fronts, |
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Parmi l'automne, au coin | du fou, 11ous attendrons |
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La fin du mauvais rêve. |
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| mètre |
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