| VII |
| LA GUERRE |
| BLEUETS |
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Gentils bleuets, garçons | qui portez nom de fleur, |
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a |
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Nous nous inclinerons | très bas devant votre âge, |
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Adolescents d'hier, | jeunesse plus que sage, |
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Vous que nous ne pouvons | regarder au visage |
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b |
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Sans un respect plein de douleur. |
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a |
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Nous ne vous savions pas | marqués du fatal signe. |
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a |
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Petits qui grandissiez | si passionnément, |
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Ni qu'à l'âge où l'on va | devenir un amant |
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b |
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Vous songeriez tout bas | à votre testament, |
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Avant que de vous mettre en ligne. |
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Vos mères vous serraient, | joyeuses, dans leurs bras, |
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a |
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Sans entendre venir | le destin effroyable. |
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A peine entriez-vous | dans la jeunesse aimable,, |
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Avec grand appétit, | comme on se met à table, |
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b |
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Que les canons sonnaient le glas. |
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Canons, injuste glas | de la jeunesse mâle ! |
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a |
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Encore rougissants | sous leur beau casque bleu, |
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Héros à taille mince, | enfants voués au feu, |
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b |
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Quand ils crient: « Au revoir ! | » Nous murmurons: « Adieu ! » |
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b |
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Devant leur phalange bleu pâle. |
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a |
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Ce ne sont plus vos fils, | mères, mais des troupiers ! |
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a |
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Nous génération | si tristement aînée, |
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b |
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Regardant du côté | de la troupe emmenée, |
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b |
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Nous voyons revenir, | foule humble et consternée, |
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b |
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Du sang qui rampe vers nos pieds. |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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