| VII |
| LA GUERRE |
| CE QUATORZE JUILLET… |
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Ce quatorze juillet | de l'an mil neuf cent seize |
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Qui fêta les vivants | et qui fêta les morts |
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Annonce le jour, beau | comme la Marseillaise, |
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Où, devant l'univers, | nous serons les plus forts. |
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Par nos grands carrefours | et par nos belles places, |
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Angleterre, Belgique | et Russie ont passé. |
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Ce jour-là, sous nos yeux, | la guerre a fiancé |
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L'avenir au présent | et les races aux races. |
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Des troupes de combat | marchaient aux quatre vents |
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Du formidable cri | des foules accourues. |
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Et, tandis qu'on jetait | des bouquets aux vivants, |
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Invisibles, des morts | défilaient par les rues. |
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Et tout : canon, ruine, | incendie, affres, pleurs, |
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La guerre, cette course | insensée à l'abîme, |
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Tout devenait soudain | des baisers et des fleurs. |
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Chaque rose, en tombant, | rachetait un grand crime. |
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Paris ivre disait : | « Je vous aime !… » aux soldats. |
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Des drapeaux palpitaient | sous des vols de pétales. |
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On ne savait plus rien | des mitrailles, du glas, |
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Et qu'on avait au loin | tué des cathédrales. |
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Et, traînant leurs canons | sonores dans du bleu, |
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Nos artilleurs, enfants | de la foudre qui gronde, |
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Ne savaient plus, aux sons | de : Auprès de ma blonde, |
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S'ils allaient à l'amour | ou s'ils allaient au feu. |
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En entendant cela, | nous avons dit : « Les nôtres ! » |
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Ce chant, c'était la France, | au pas ferme et léger. |
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Mais, regardant aussi | défiler l'étranger, |
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Nous avons salué | les héroïques Autres. |
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Eux tous, ils s'enfonçaient | à même la cité, |
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Leurs couleurs chatoyant | parmi la pierre grise, |
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Ils étaient des vainqueurs | dans une ville prise, |
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Puisqu'ils avaient sauvé, | Paris, en vérité ! |
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Nos, nous tendions les mains. | C'étaient nos camarades. |
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L'ombre du casque nu | d'où pointe le menton, |
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Les armes, tout cela | rejoignait Marathon, |
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Athènes, Salamine, | et Rome, et les Croisades. |
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‒ Merci d'avoir passé, | vous qu'on n'entrevoyait |
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Que de loin, dans le sang | où se défend la France. |
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Votre marche à l'honneur, | ce quatorze juillet. |
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Ce n'est pas la victoire | encor : c'est l'espérance. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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