| VII |
| LA GUERRE |
| AU JARDIN DE MAI |
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Le printemps, au jardin⎟ de mai, nous faisait fête, |
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Et nos pieds étaient prêts⎟ pour la course et le bond. |
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Des arbres entiers sentaient bon. |
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Nous en pensions perdre la tête. |
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Nous allions, nous tenant⎟ la main, comme deux sœurs, |
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Sans presque nous parler,⎟ à grands pas, bouche bée. |
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Une frêle pluie est tombée |
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Qui semblait parfumée aux fleurs. |
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Les marronniers⎟ illuminés,⎟ tout blancs, tout roses, |
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Portaient leurs fleurs ainsi⎟ que de légers flambeaux. |
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Des lilas étaient lourds et beaux. |
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Nous y fîmes de longues pauses. |
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L'herbe montait à l'arbre,⎟ et l'arbre descendait |
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A l'herbe ; et les gazons⎟ berçaient des ombres rondes. |
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Une branche basse pendait, |
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Offrant des corolles profondes. |
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Nous disions qu'on ne peut⎟ s'habituer jamais |
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Au printemps, cette histoire⎟ irréelle de fées. |
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Ivres, par vaux et par sommets, |
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Nous voulions vivre décoiffées. |
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Pour un poète vrai⎟ qui, passionnément, |
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Parcourt d'un pied léger⎟ la saison la plus belle, |
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C'est toujours un étonnement |
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Que la rencontre d'une ombelle. |
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C'est toujours une offrande,⎟ et c'est toujours un don |
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Qu'un nuage, un reflet,⎟ un rayon, un coin sombre, |
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Et c'est un trésor qu'un bourdon |
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Qui survole l'herbe, dans l'ombre. |
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Nos cœurs battaient de joie,⎟ ô printemps ! ô printemps ! |
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Tout était bonne odeur,⎟ douce couleur, musique, |
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Jeunesse, allégresse physique. |
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‒ Mais nos fronts étaient mécontents. |
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Que fait-on quelque part,⎟ qu'invente-t-on d'horrible, |
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Dans le même moment⎟ qu'au sein du printemps clair |
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Le bourgeon le plus insensible |
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Cède à la caresse de l'air ? |
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La nature fleurit,⎟ bourdonne, encense, bouge ; |
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Partout brille, innocent,⎟ le paradis de mai ; |
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Le sol même espère et promet. |
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…Sauf aux lieux où la terre est rouge. |
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Un épouvantement⎟ barre chaque horizon. |
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Le monstre de la guerre⎟ est là, qui boit et mange. |
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A deux pas de notre maison, |
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La face de l'Europe change. |
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Du fond de l'avenir,⎟ au bruit sourd des canons, |
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Voici venir des temps⎟ qui ne sont plus les nôtres, |
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Notre époque sombre, avec d'autres, |
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Dans l'Histoire pleine de noms. |
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Mais le jardin en fleurs⎟ est plus fort que la guerre. |
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Tandis que tout s'en va,⎟ pourquoi fait-il si beau ? |
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Ce merle ne peut-il se taire |
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Pendant qu'on nous couche au tombeau ? |
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Nous mourons ! Nous mourons !⎟ Mais le printemps embaume. |
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On tue au loin, mais les⎟ oiseaux sont triomphants. |
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Nous sommes ruine et fantôme, |
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Et nous nous sentons des enfants. |
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b |
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| mètre |
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