| VI |
| PROPHÉTIQUES |
| CHAMPIGNY |
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Sur nos chevaux, dressés│ de toute notre taille, |
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Nous avons traversé│ cette plaine du soir. |
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Je ne me lassais point,│ au passage, de voir |
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Ces monuments qui crient :│ Champigny la Bataille ! |
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Héros ! C'est à cheval│ et non pas à genoux |
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Que je vous saluais,│ ce soir, vivante cible |
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Sous l'exécrable feu│ germain. Est-il possible |
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Que l'on ait pu venir│ tuer nos gens chez nous ! |
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Des drapeaux, de la pierre│ au large de la plaine, |
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Bornes montant moins haut│ que les meules de blé, |
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Et qui marquent l'endroit│ où repose, assemblé, |
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Un groupe de Français│ ivres de mâle haine. |
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Au creux du crépuscule│ à droite s'effaçant, |
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Paris quotidien│ s'allume dans la brume. |
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Mais, parmi ce couchant│ pacifique, je hume |
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Je ne sais quelle odeur│ ancienne de sang. |
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Patrie ! O cruel mot│ qui ne veut pas se taire ! |
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Je songeais à ces morts│ couchés sous les labours. |
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Je disais : « Leur sang coule│ aux veines de la terre, |
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Et cette odeur, ici,│ persistera toujours. » |
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Ce Paris violé,│ jadis, comme une femme, |
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Le regardant au loin│ dans son couchant câlin, |
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Tout bas je répétais,│ la colère dans l'âme : |
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« A nous d'entrer un jour│ en vainqueurs à Berlin ! » |
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Janvier 1912
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de strophes
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