| VI |
| PROPHÉTIQUES |
| TÉNÈBRES |
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Des lamentations | pieuses et célèbres |
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Remplissaient cette église | où pendait maint pli noir |
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D'un archaïque désespoir, |
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Et l'impie était là, | chantant aussi Ténèbres. |
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Fou de vivre, mon cœur | a des cris plus vaillants ; |
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mais si je sanglotais, | la tête dans ma paume, |
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C'est à cause de vous, croyants |
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Qui n'avez pas compris | ce qu'est votre royaume. |
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Je pleurais parce que, | faibles, mesquins, mal nés, |
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Vous vivez bassement, | sans regard vers l'issue. |
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Chrétiens, humanité déçue, |
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Pouvez-vous n'avoir pas | des yeux illuminés ? |
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Vous osez donc encor | sentir votre souffrance, |
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Alors que Dieu s'est mis | en croix pour la guérir ? |
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Vos pleurs n'auraient-ils pu tarir |
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Alors qu'on vous donnait | la plus ivre espérance ? |
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Vous êtes plus méchants | et plus tristes que nous |
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Qui ne caressons pas | vos sublimes chimères, |
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Et vos faces restent amères, |
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Vous qui pouvez prier | et croire à deux genoux ! |
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Après la passion | en vous a promis Pâques. |
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Pourtant la joie en vous | ne ressuscite pas. |
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Chrétiens, comme vos fronts sont bas ! |
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Futurs corps glorieux, | que vos cœurs sont opaques ! |
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Avec de tels ferments | déposés dans ce cœur, |
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Pourquoi n'êtes-vous pas | dès ici-bas l'élite ? |
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Ah ! De quel flamboyant bonheur |
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Vivrait, si j'étais vous, | mon âme carmélite ! |
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Nous qui n'aimons, prions, | voulons que la beauté, |
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Quelque soit le sommet | où sa tour est bâtie, |
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Nous goûtons la divinité |
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Plus que vous qui baisez | bouche à bouche l'hostie. |
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Vous n'avez, on dirait, | ni d'espoirs ni d'effrois. |
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Or votre Éternel dit | à ceux de votre souche : |
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« Vous qui n'êtes ni chauds ni froids, |
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Voici que je voudrais | vous vomir de ma bouche ! » |
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b |
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Vous allez vers le ciel | comme vers le néant ! |
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Pourquoi ne voit-on pas, | si vous êtes l'Église, |
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Joyeux, chantant, prêchant, béant, |
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Vivre en chacun de vous | un saint François d'Assise ? |
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Jésus a soif ! Et vous, | vous lui donnez cela ! |
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Le vinaigre et le fiel | sont toujours sur ses lèvres. |
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Vos soifs à vous sont donc si mièvres |
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b |
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Que vous vous détournez | en buvant l'Au-delà ? |
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Jésus a dit : « Il faut | pour ceux-là que je meure ! » |
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Et vos jours sont restés | plus sombres que des nuits. |
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Ployés sous vos aigres ennuis, |
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Vous n'êtes pas la race | ivre et supérieure. |
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Après l'enseignement, | après la Passion, |
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Vous n'êtes pas heureux… | Ah ! Ténèbres ! Ténèbres !… |
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Le feu qui court dans mes vertèbres |
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b |
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S'éteint, chrétiens, parmi | votre consomption. |
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C'est ainsi ! L'incroyante | est pleine de scandale, |
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O vous, fades pleureurs | à qui tout fut donné, |
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Et demande au ciel de tonner |
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b |
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Pour vous détruire à tout | jamais, engeance pâle ! |
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a |
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Paris,
avril 1914
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| mètre |
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