| CHEZ NOUS |
| TEMPÊTE |
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On dirait que, ce soir, | tout l'automne est venu |
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S'abattre avec le vent | sur notre toit qu'il cogne. |
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Dehors, le mauvais temps | comme un loup-garou grogne. |
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Il pleut obliquement | sur l'estuaire nu. |
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Il fait triste, il fait froid. | Le cœur est mal à l'aise. |
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On attend malgré soi | les fantômes du soir. |
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On frissonne, on a peur. | Il semble qu'on va voir |
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Dès faces se coller | aux vitres Louis-Seize. |
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Le cimetière proche | et visible est en bas. |
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À l'horizon lointain, | la mer crie à voie haute. |
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Taisons-nous… Écoutons… | Guettons…. On ne sait pas. |
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Peut-être que les morts | escaladent la côte. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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