| CHEZ NOUS |
| GLAS |
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La cloche de ce soir | sonne la mort au loin, |
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Sur la ville qui dort | à nos pieds dans le foin. |
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Elle sonne à longs coups | au fond du soir tranquille |
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A longs coups, pour un mort | quelconque delà ville |
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Sur l'estuaire gris | et les sables mouvants, |
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Elle sonne la mort | pour nous aussi, vivants. |
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Elle sonne pour nous, | c'est pour nous qu'elle pleure, |
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Car chaque heure du jour | est une dernière heure. |
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Ah ! le jour !… Du matin | jusques au soir subtil, |
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Le jour qui naît et meurt, | que nous apporte-t-il ? |
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De sa candide aurore | à son couchant suprême, |
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Que nous apporte-t-il, | le jour, sinon nous-même ? |
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Nous-même… L'univers | environne chacun |
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Comme, autour delà fleur, | palpite le parfum. |
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Nous-même seulement, | nous-même et l'existence |
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Qui, toujours de retour, | est sans cesse en partance. |
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La cloche de ce soir | au loin sonne la mort |
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Pour ce qui naît et meurt | et recommence encor. |
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— L'existence, ici-bas, | sera sans nous suivie… |
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| 20 |
La cloche de ce soir | au loin sonne la vie. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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