| CINQ POÈMES POUR LA FRANCE |
| IV |
| CHANT DE GUERRE |
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Je bénis le destin | qui pour moi décida |
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Que je ne serais qu'une femme. |
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Mais la guerre, ce mot | de sang, de bruit, de flamme, |
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Rien qu'à le prononcer | ma faiblesse réclame, |
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Et je deviens, moi, femme, | un furieux soldat. |
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Alors voici mon rêve : | Ardente chevauchée, |
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Je suis là sur mon grand cheval, |
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Avec tons, galopant | par le mont et le val, |
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Hurlant parmi les miens | contre un pays rival, |
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Hurlant avec le tas, | anonyme et penchée. |
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-Canons ! Chevaux ! Soldats ! | A nous ! C'est notre sol |
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Nos coutumes, nos arts, nos lettres |
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Que nous défendons tous | contre de nouveaux maîtres |
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C'est aussi l'avenir, | le bien des'futur s êtres, |
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Héritiers de l'esprit | français, si grand, si fol ! |
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Certes, nous l'avons fait, | le songe humanitaire |
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De sublime fraternité, |
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D'universelle paix, | d'unanime bonté. |
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Mais nous lui préférons | la vieille absurdité |
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D'aimer mieux notre race | à nous, et notre terre. |
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Qu'elle vienne, la guerre, | et se dresse parmi |
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Notre indolente fantaisie ! |
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Alors nous oublierons | ce qui nous rassasie, |
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Car n'est-il pas plus grand | que toute poésie, |
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Le cri de notre haine | insultant l'ennemi ? |
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| mètre |
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