| LA ROUTE |
| FLORENCE |
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Florence, on ne sait pas, ville, joyau toscan, |
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Avec quel dieu tu fis un pacte |
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Pour ainsi demeurer intacte |
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Et si fière, parmi ton peuple inconséquent. |
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Nous avons vu partout comme le temps déferle |
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Et casse les plus durs rochers. |
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Mais toi, qui te garda, ma perle ? |
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Qui conserva tant de palais, tant de clochers ? |
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Le ciel qui te recouvre est-il une vitrine ? |
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Nous regardons, enivrés d'art, |
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Les fonds mêmes de Léonard |
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Au bout de tes quartiers qu'épargna la ruine. |
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Voici sur ton Arno tes ponts et tes pignons |
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toujours neufs parmi la lumière. |
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Aux lèvres de ton populaire, |
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Voici, dans leur douceur, tes vénérables noms. |
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Oui, ta moindre ruelle est encore un musée. |
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Refuge des belles couleurs, |
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Tes anges annonciateurs |
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Ornent tes carrefours de leur aile irisée, |
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Florence qui t'étends, belle profusion, |
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Sous ta cathédrale charmante, |
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Qui dois sentir, comme un lion, |
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Rôder autour de toi, les nuits, l'ombre de Dante. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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