| LA PASSION |
| LE CRI DES FEMMES DANS LA NUIT |
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Nous sommes devant vous⎟ l'être faible et doré, |
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Nudité sage, sous la robe, |
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Et notre vrai regard⎟ à vos yeux se dérobe ; |
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Mais quel beau monstre, en nous,⎟ cherche à se libérer ! |
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Votre amour masculin,⎟ forme de votre haine, |
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Ne nous laisse, pour liberté, |
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Que le cri naturel⎟ de la maternité. |
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En elle seulement⎟ notre instinct se déchaîne. |
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Or voyez de quel bras⎟ nous serrons nos enfants |
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Sur nos poitrines nourrissantes ! |
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Se donnent-elles mieux,⎟ bêlantes, rugissantes, |
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La lionne à ses lionceaux,⎟ ou la biche à ses faons ? |
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Sauf cet instinct permis,⎟ Ce n'est que peur et honte. |
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Nous tremblons devant votre loi, |
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Mais il serait aussi⎟ la tempête qui monte, |
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Notre baiser, sans les⎟ scrupules, sans la foi ! |
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Nous sommes plus que vous⎟ de la race des faunes, |
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Notre désir est incessant. |
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Parmi les printemps verts⎟ et les automnes jaunes, |
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Vous devriez nous suivre⎟ à nos traces de sang. |
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Vous avez bien voulu⎟ que nous fussions des mères, |
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Vous, les maîtres, vous les plus forts, |
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Mères, oui, mais non-pas⎟ amantes, tout entières, . |
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Parce que vous craignez,⎟ le cri de notre corps. |
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Certes, vous le savez,⎟ hommes, votre puissance |
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N'est pas tout ce que nous voulons. |
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Et, par les belles nuits,⎟ nos sanglots sourds et longs |
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Clameraient vainement⎟ vers votre insuffisance. |
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Vous êtes-tout, logique⎟ et science et raison, |
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Mais vous n'êtes pas nos vrais mâles. |
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Vous êtes trop humains⎟ pour nous trop animales : |
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La bête féminine⎟ aime en toute saison. |
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Oui, soyez orgueilleux⎟ de posséder les femmes ! |
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Mais elles sont comme la mer, |
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Et toute la ferveur⎟ de vos petites âmes |
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Ne satisfera point⎟ l'océan de leur chair ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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