| LA PASSION |
| LE CRI DES FEMMES DANS LA NUIT |
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Nous sommes devant vous | l'être faible et doré, |
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Nudité sage, sous la robe, |
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Et notre vrai regard | à vos yeux se dérobe ; |
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Mais quel beau monstre, en nous, | cherche à se libérer ! |
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Votre amour masculin, | forme de votre haine, |
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Ne nous laisse, pour liberté, |
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Que le cri naturel | de la maternité. |
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En elle seulement | notre instinct se déchaîne. |
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Or voyez de quel bras | nous serrons nos enfants |
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Sur nos poitrines nourrissantes ! |
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Se donnent-elles mieux, | bêlantes, rugissantes, |
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La lionne à ses lionceaux, | ou la biche à ses faons ? |
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Sauf cet instinct permis, | Ce n'est que peur et honte. |
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Nous tremblons devant votre loi, |
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Mais il serait aussi | la tempête qui monte, |
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Notre baiser, sans les | scrupules, sans la foi ! |
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Nous sommes plus que vous | de la race des faunes, |
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Notre désir est incessant. |
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Parmi les printemps verts | et les automnes jaunes, |
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Vous devriez nous suivre | à nos traces de sang. |
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Vous avez bien voulu | que nous fussions des mères, |
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Vous, les maîtres, vous les plus forts, |
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Mères, oui, mais non-pas | amantes, tout entières, . |
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Parce que vous craignez, | le cri de notre corps. |
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Certes, vous le savez, | hommes, votre puissance |
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N'est pas tout ce que nous voulons. |
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Et, par les belles nuits, | nos sanglots sourds et longs |
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Clameraient vainement | vers votre insuffisance. |
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Vous êtes-tout, logique | et science et raison, |
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Mais vous n'êtes pas nos vrais mâles. |
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Vous êtes trop humains | pour nous trop animales : |
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La bête féminine | aime en toute saison. |
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Oui, soyez orgueilleux | de posséder les femmes ! |
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Mais elles sont comme la mer, |
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Et toute la ferveur | de vos petites âmes |
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Ne satisfera point | l'océan de leur chair ! |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6−6
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