| LA MER |
| MARI STELLA |
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Ces pêcheurs, mes pays,│ à cause de l'averse, |
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Ont vêtu leurs cirés│ et coiffé leurs suroits. |
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Ils sont partis au vent│ qui sans douceur les berce, |
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Sous la pluie en biais│ qui leur rougit les doigts. |
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Maintenant, tout an loin,│ leur barque bondit, entre |
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L'eau saure de la mer│ et l'eau douce du ciel, |
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lis n'ont plus pour abri│ que la cale, cet antre, |
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Où danse lourdement│ tout le matériel |
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On serait mieux au coin│ du feu, mais il faut vivre |
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Et faire vivre ceux│ qui vous pendent au cou ; |
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Et, pour se maintenir│ ainsi, toujours debout, |
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Dans le cœur on n'a rien│ qui, tout bas, vous enivre. |
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Rien dans le cœur… On sait│ qu'on rentrera transis |
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Parmi les tristes siens,│ la marmaille et la mère, |
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Qu'après tant de tangage,│ on est sûr d'être assis, |
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Pauvres bougres trempés,│ le cul dans la misère. |
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Aussi, sachant cela,│ sentant lourd sur le dos |
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Le fardeau de demain,│ d'aujourd'hui, de la veille, |
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On prend la gourde noire│ où luit le calvados, |
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Et l'on boit à grands coups' │cet espoir en bouteille. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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