| LA MER |
| MARI STELLA |
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Ces pêcheurs, mes pays, | à cause de l'averse, |
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Ont vêtu leurs cirés | et coiffé leurs suroits. |
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Ils sont partis au vent | qui sans douceur les berce, |
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Sous la pluie en biais | qui leur rougit les doigts. |
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Maintenant, tout an loin, | leur barque bondit, entre |
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L'eau saure de la mer | et l'eau douce du ciel, |
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lis n'ont plus pour abri | que la cale, cet antre, |
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Où danse lourdement | tout le matériel |
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On serait mieux au coin | du feu, mais il faut vivre |
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Et faire vivre ceux | qui vous pendent au cou ; |
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Et, pour se maintenir | ainsi, toujours debout, |
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Dans le cœur on n'a rien | qui, tout bas, vous enivre. |
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Rien dans le cœur… On sait | qu'on rentrera transis |
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Parmi les tristes siens, | la marmaille et la mère, |
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Qu'après tant de tangage, | on est sûr d'être assis, |
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Pauvres bougres trempés, | le cul dans la misère. |
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b |
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Aussi, sachant cela, | sentant lourd sur le dos |
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Le fardeau de demain, | d'aujourd'hui, de la veille, |
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On prend la gourde noire | où luit le calvados, |
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Et l'on boit à grands coups' |cet espoir en bouteille. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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