LA MER |
APOSTROPHE |
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Nous qui sommes pêcheurs⎟ sur tes flôts, nous qui sommes |
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Des pauvres n'ayant rien⎟ pour vivre que nos bras, |
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Nous ne te quittons point,⎟ la mer ! C'est nous, tes hommes |
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Et pourtant nous ne t'aimons pas. |
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Les poètes toujours⎟ nous parlent de sirènes, |
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Mais nos cœurs sont remplis⎟ d'un souci plus urgent. |
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Et si, de l'aube au soir,⎟ tu nous prends et nous mènes, |
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C'est que ton poisson frais⎟ reluit comme l'argent. |
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Ils chantent ta splendeur⎟ et peut-être es-tu belle, |
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Mais le pauvre a des yeux⎟ qui ne regardent rien, |
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Et si nous t'épousons,⎟ mer mauvaise, ô femelle ! |
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Ce n'est qu'à cause de ton bien. |
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Autour de nous, la faim⎟ ouvre toutes ses bouches : |
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Nos enfants sont chez nous⎟ qui demandent du pain. |
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— A nous la voile rouge⎟ et le mât de sapin, |
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Et le poisson capté,⎟ par couches et par couches ! |
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Nous savons le danger⎟ caché dans nos filets, |
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Et que, malgré le port,⎟ la bouée et le phare, |
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Invisible et guettant⎟ ces hommes que tu hais, |
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La mort est toujours à la barre. |
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Mais la vie avant tout,⎟ même en risquant la mort ! |
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Si nous devons périr⎟ quelque jour dans la lutte, |
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Éternelle ennemie,⎟ ô mer, ô grande brute, |
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Nous t'aurons pris quand même⎟ un peu de ton trésor ! |
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mètre |
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