AU PORT |
LA FERME VIDE |
I |
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Assise toute seule à l’angle du vieux mur |
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De cette ferme ouverte et pour un moment vide, |
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Je sentais le repos combler mon être avide, |
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Car j’étais arrivée ici dans l’abri sûr. |
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Je songeais, écoutant l’égouttement du chaume |
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Un peu mouillé de pluie et couronné d’iris, |
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Aux rustiques seigneurs, les fermiers, dont la paume |
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Large avait possédé ce bien de père en fils. |
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On entendait, du fond des vertes avenues. |
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Crier les essieux des charrettes de foin. |
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Et les choses autour de moi, pleines de soin. |
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Restaient tièdes des mains qui les avaient tenues. |
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Dans les coins, se mêlant aux pailles des fumiers, |
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La charrue et la faulx et la herse et l'échelle |
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Luisaient ; et l’on voyait les pommes aux pommiers, |
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Et les vaches porter leur quadruple mamelle. |
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Le pigeonnier vétuste était comme une tour |
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Au milieu de la grasse et luisante volaille. |
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Et le chien noir dormait, arrondi dans sa paille. |
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En attendant le soir où tous sont de retour. |
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Ainsi, derrière ces carreaux voilés de vignes. |
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Avaient ici vécu, du maître aux serviteurs. |
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Des générations travailleuses et dignes. |
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Cette ferme battait du coup rude des cœurs. |
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Dans le son enroué d’une lointaine cloche, |
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Le seizième siècle avec l’heure y sonnait, |
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Bénissant cette vie active et sans reproche |
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Que depuis bien des temps tout le monde connaît ; |
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Et ma race étant là tout entière, chez elle. |
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Moi, dans l’ombre et dans l'or du chaume doux et haut, |
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Je me sentais pelotonnée et l’âme au chaud, |
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Comme un poussin heureux qu’on a remis sous l'aile. |
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II |
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De songer au bonheur qu’ils ont d’être chez eux |
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Quand il y a ceux-là qui sont dans les Afriques |
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Sur leur sol cuit au grand soleil comme les briques, |
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Sans eau, qu’un peu, mourant dans les lauriers fiévreux ! |
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L’Afrique, le pays brûlé des vaches maigres. |
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Le pays qui n’a pas de foins et pas de lait. |
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Où vivent, dans l’horreur d’an labour incomplet. |
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Les Arabes, mauvais paysans, et les nègres. |
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Écoute, notre beau pays si chaud, si froid. |
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Cœur des quatre saisons, ô province herbagère : |
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L’Afrique, vigne esclave et moisson étrangère, |
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Est le sol où jamais personne n’est chez soi. |
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Notre terre, plains donc cette terre trahie, |
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Toi qui vis de richesse et de tradition ! |
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Ce n’est des deux côtés qu’insatisfaction : |
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L’Europe est en exil, l’Arabie envahie. |
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—C’est pourquoi, ferme d’aujourd’hui que nous aimons |
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Nous qui venons de loin sur le bord de la route. |
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Petite, seule et grave, et sans que nul s’en doute. |
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Nous respirons ton bonheur calme à pleins poumons |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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