| AU PORT |
| LA FERME VIDE |
| I |
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Assise toute seule⎟ à l’angle du vieux mur |
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De cette ferme ouverte⎟ et pour un moment vide, |
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Je sentais le repos⎟ combler mon être avide, |
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Car j’étais arrivée⎟ ici dans l’abri sûr. |
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Je songeais, écoutant⎟ l’égouttement du chaume |
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Un peu mouillé de pluie⎟ et couronné d’iris, |
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Aux rustiques seigneurs,⎟ les fermiers, dont la paume |
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Large avait possédé⎟ ce bien de père en fils. |
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On entendait, du fond⎟ des vertes avenues. |
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Crier les essieux⎟ des charrettes de foin. |
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Et les choses autour⎟ de moi, pleines de soin. |
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Restaient tièdes des mains⎟ qui les avaient tenues. |
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Dans les coins, se mêlant⎟ aux pailles des fumiers, |
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La charrue et la faulx⎟ et la herse et l'échelle |
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Luisaient ; et l’on voyait⎟ les pommes aux pommiers, |
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Et les vaches porter⎟ leur quadruple mamelle. |
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Le pigeonnier vétuste⎟ était comme une tour |
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Au milieu de la grasse⎟ et luisante volaille. |
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Et le chien noir dormait,⎟ arrondi dans sa paille. |
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En attendant le soir⎟ où tous sont de retour. |
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Ainsi, derrière ces⎟ carreaux voilés de vignes. |
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Avaient ici vécu,⎟ du maître aux serviteurs. |
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Des générations⎟ travailleuses et dignes. |
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Cette ferme battait⎟ du coup rude des cœurs. |
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Dans le son enroué⎟ d’une lointaine cloche, |
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Le seizième siècle⎟ avec l’heure y sonnait, |
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Bénissant cette vie⎟ active et sans reproche |
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Que depuis bien des temps⎟ tout le monde connaît ; |
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Et ma race étant là⎟ tout entière, chez elle. |
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Moi, dans l’ombre et dans l'or⎟ du chaume doux et haut, |
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Je me sentais⎟ pelotonnée⎟ et l’âme au chaud, |
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Comme un poussin heureux⎟ qu’on a remis sous l'aile. |
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| II |
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De songer au bonheur⎟ qu’ils ont d’être chez eux |
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Quand il y a ceux-là⎟ qui sont dans les Afriques |
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Sur leur sol cuit au grand⎟ soleil comme les briques, |
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Sans eau, qu’un peu, mourant⎟ dans les lauriers fiévreux ! |
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L’Afrique, le pays⎟ brûlé des vaches maigres. |
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Le pays qui n’a pas⎟ de foins et pas de lait. |
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Où vivent, dans l’horreur⎟ d’an labour incomplet. |
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Les Arabes, mauvais⎟ paysans, et les nègres. |
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Écoute, notre beau⎟ pays si chaud, si froid. |
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Cœur des quatre saisons,⎟ ô province herbagère : |
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L’Afrique, vigne esclave⎟ et moisson étrangère, |
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Est le sol où jamais⎟ personne n’est chez soi. |
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Notre terre, plains donc⎟ cette terre trahie, |
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Toi qui vis de richesse⎟ et de tradition ! |
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Ce n’est des deux côtés⎟ qu’insatisfaction : |
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L’Europe est en exil,⎟ l’Arabie envahie. |
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—C’est pourquoi, ferme⎟ d’aujourd’hui⎟ que nous aimons |
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Nous qui venons de loin⎟ sur le bord de la route. |
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Petite, seule et grave,⎟ et sans que nul s’en doute. |
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Nous respirons⎟ ton bonheur calme⎟ à pleins poumons |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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