| AU PORT |
| LA FERME VIDE |
| I |
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Assise toute seule | à l’angle du vieux mur |
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De cette ferme ouverte | et pour un moment vide, |
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Je sentais le repos | combler mon être avide, |
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Car j’étais arrivée | ici dans l’abri sûr. |
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Je songeais, écoutant | l’égouttement du chaume |
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Un peu mouillé de pluie | et couronné d’iris, |
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Aux rustiques seigneurs, | les fermiers, dont la paume |
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Large avait possédé | ce bien de père en fils. |
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On entendait, du fond | des vertes avenues. |
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Crier les essieux | des charrettes de foin. |
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Et les choses autour | de moi, pleines de soin. |
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Restaient tièdes des mains | qui les avaient tenues. |
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Dans les coins, se mêlant | aux pailles des fumiers, |
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La charrue et la faulx | et la herse et l'échelle |
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Luisaient ; et l’on voyait | les pommes aux pommiers, |
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Et les vaches porter | leur quadruple mamelle. |
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Le pigeonnier vétuste | était comme une tour |
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Au milieu de la grasse | et luisante volaille. |
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Et le chien noir dormait, | arrondi dans sa paille. |
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En attendant le soir | où tous sont de retour. |
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Ainsi, derrière ces | carreaux voilés de vignes. |
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Avaient ici vécu, | du maître aux serviteurs. |
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Des générations | travailleuses et dignes. |
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Cette ferme battait | du coup rude des cœurs. |
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Dans le son enroué | d’une lointaine cloche, |
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Le seizième siècle | avec l’heure y sonnait, |
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Bénissant cette vie | active et sans reproche |
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Que depuis bien des temps | tout le monde connaît ; |
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Et ma race étant là | tout entière, chez elle. |
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Moi, dans l’ombre et dans l'or | du chaume doux et haut, |
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Je me sentais | pelotonnée | et l’âme au chaud, |
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Comme un poussin heureux | qu’on a remis sous l'aile. |
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| II |
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De songer au bonheur | qu’ils ont d’être chez eux |
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Quand il y a ceux-là | qui sont dans les Afriques |
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Sur leur sol cuit au grand | soleil comme les briques, |
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Sans eau, qu’un peu, mourant | dans les lauriers fiévreux ! |
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L’Afrique, le pays | brûlé des vaches maigres. |
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Le pays qui n’a pas | de foins et pas de lait. |
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Où vivent, dans l’horreur | d’an labour incomplet. |
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Les Arabes, mauvais | paysans, et les nègres. |
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Écoute, notre beau | pays si chaud, si froid. |
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Cœur des quatre saisons, | ô province herbagère : |
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L’Afrique, vigne esclave | et moisson étrangère, |
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Est le sol où jamais | personne n’est chez soi. |
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Notre terre, plains donc | cette terre trahie, |
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Toi qui vis de richesse | et de tradition ! |
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Ce n’est des deux côtés | qu’insatisfaction : |
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L’Europe est en exil, | l’Arabie envahie. |
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—C’est pourquoi, ferme | d’aujourd’hui | que nous aimons |
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Nous qui venons de loin | sur le bord de la route. |
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Petite, seule et grave, | et sans que nul s’en doute. |
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Nous respirons | ton bonheur calme | à pleins poumons |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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