| AU PORT |
| TRIOMPHE |
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Le cimetière où dort un peu de Normandie |
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Repose, étroit et vert, dans la fin de l’été. |
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Il nous plaît, visitant chaque pierre tiédie, |
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Lire les noms des morts sans immortalité. |
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Le secret des défunts et de leur chair changeante. |
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Tout ce matériel et variable après |
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Est sous l’herbe, les fleurs, les croix et les regrets. |
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La terre est fourbe et cache bien ce qui la hante. |
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Sur un tertre envahi, le nom s’est effacé. |
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Nulle couronne, au vent qui passe, ne cliquette. |
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Celui qui gît ici n’est plus rien qu’un squelette. |
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Cadavre du cadavre et passé du passé… |
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— O fatale ! O banale ! O toi l’insatiable |
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A qui l’amour fournit tant d’êtres, tant de morts, |
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Que ton abîme ouvert ne me soit redevable |
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Que de mon seul fragile, étroit et tendre corps ! |
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Je n’apporterai point l’offrande maternelle, |
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La chair humaine qui naîtrait de ma beauté |
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A l’éternelle mort de la Vie éternelle. |
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Je triomphe de toi par ma stérilité. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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