AU PORT |
TRIOMPHE |
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Le cimetière où dort⎟ un peu de Normandie |
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Repose, étroit et vert,⎟ dans la fin de l’été. |
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Il nous plaît, visitant⎟ chaque pierre tiédie, |
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Lire les noms des morts⎟ sans immortalité. |
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Le secret des défunts⎟ et de leur chair changeante. |
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Tout ce matériel⎟ et variable après |
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Est sous l’herbe, les fleurs,⎟ les croix et les regrets. |
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La terre est fourbe⎟ et cache bien⎟ ce qui la hante. |
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Sur un tertre envahi,⎟ le nom s’est effacé. |
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Nulle couronne, au vent⎟ qui passe, ne cliquette. |
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Celui qui gît ici⎟ n’est plus rien qu’un squelette. |
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Cadavre du cadavre⎟ et passé du passé… |
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— O fatale ! O banale !⎟ O toi l’insatiable |
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A qui l’amour fournit⎟ tant d’êtres, tant de morts, |
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Que ton abîme ouvert⎟ ne me soit redevable |
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Que de mon seul fragile,⎟ étroit et tendre corps ! |
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Je n’apporterai point⎟ l’offrande maternelle, |
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La chair humaine qui⎟ naîtrait de ma beauté |
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A l’éternelle mort⎟ de la Vie éternelle. |
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Je triomphe de toi⎟ par ma stérilité. |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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