| EN MARGE |
| IN MEMORIAM |
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Pendant que je suis jeune | et vivante, grand’mère, |
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Te voici morte, toi, | sans rien dire, au pays. |
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Par quelque jour glacé | de la saison amère. |
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Quand les prés ne sont pas | encore épanouis. |
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Je pense tendrement : | tu fus si longtemps femme. |
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Et toute la fatigue | était dans tes genoux. |
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Tu te reposes donc | enfin, de corps et d’âme, |
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Dans la terre foncée | et fraîche de chez nous. |
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Ta beauté n’était plus | qu’une feuille séchée. |
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Tu n’auras maintenant | ni forme ni couleur. |
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Plus rien d’humain, plus de | regard et plus de cœur |
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Où loger ta tristesse | apparente ou cachée. |
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Ton esprit, compliqué | jadis, était en toi |
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Devenu par avance | aussi simple, à la longue, |
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Que les Heurs qui naîtront | bientôt de ton corps froid |
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Lorsque, au vent, germera | ta sépulture oblongue… |
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Donc, l’étroit cimetière | entre deux chemins creux |
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Ayant enseveli | ta figure dernière. |
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Cette saine vieillesse | et sa carrure fière, |
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Ce visage au beau nez | de ruse, aux jolis yeux, |
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Requiescat sur toi, | vieille dame normande ! |
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Que la terre soit douce | aux os qu’elle a couverts, |
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Et que bientôt l’Avril | des champs et des prés verts |
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Balance sur ta mort | une branche gourmande… |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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