| DE FRANCE |
| RETOUR DÉPAYSÉ |
| I |
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C’est partir, revenir | et repartir encor. |
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C’est Paris, c’est la Seine | et tout l’Ouest humide |
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Où l'on avait souvent | médité sur la mort. |
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On n’aura plus son front | à la vitre viride, |
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On ne s’assoira plus | devant les beaux grands feux |
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Normands, comme autrefois, | par les soirs sérieux, |
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Quand les siècles pesaient | au front de quinze années. |
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Maintenant, plus de vitre | et plus de cheminées |
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Quotidiennes d’un | passé désenchanté. |
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J'ai pris la grande route | et ne puis m’arrêter. |
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Ayant connu la joie | et le mal du voyage, |
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Je ne puis jamais plus | être que de passage… |
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Chère âme, ne prends donc | aux Heurs que leur parfum. |
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Sache quitter toujours | quelque chose ou quelqu’un, |
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Et, d’étape en étape | et d’envie en envie. |
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Chevauche ! Sois un bon | cavalier de la vie ! |
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Romps tes muscles, mon âme, | ô voyageur en feu. |
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Et ne veuille qu’un mot | joyeux et dur : Adieu ! |
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| II |
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Tu es là, le Louvre, avec ta façade, |
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Ta base dans ta Seine fade, |
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Tes clochetons dans ton ciel gris. |
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Tu es ma France, mon Paris, |
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Tu es ce que j aimais | et tu es ce que j’aime. |
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Tu es moi-même… |
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Et pourtant j’ai le cœur serré |
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D’un souvenir d’Afrique | et de sable doré, |
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D’Afrique où je retournerai, |
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De sable où je sens que, | peut-être, je mourrai ; |
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D’Afrique si mélancolique, |
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Où tant j’ai regretté | ta façade historique. |
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Où je t’ai regretté, | mon Louvre, mon enfance. |
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Où je te regrettais, ma France. |
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Pourquoi mon cœur sent-il | qu’on a brisé son nid ? |
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Qu’y a-t-il donc en moi | de tellement fini |
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Pour que mes yeux te voient | face à face, ma France, |
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Avec plus de regret | qu’au temps de mon absence ? |
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| mètre |
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