| PREMIER ISLAM |
| CONQUÊTE |
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L'Afrique déboisée⎟ où l'orge est déjà grande |
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Balance en plein soleil⎟ un printemps vert amande. |
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Nous avançons le long⎟ d'une route sans fin |
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Où l'odeur des épis⎟ dans le vent donne faim. |
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Pour fermer le quadruple⎟ horizon des campagnes, |
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Il s'élève une tour⎟ de Babel de montagnes. |
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‒ Qui me dira pourquoi,⎟ loin du sol coutumier, |
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Mon cœur se gonfle ici⎟ comme un cœur de fermier ? |
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Pourquoi, devant la houle⎟ immense de cette orge |
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Et ces monts, je suis prise⎟ âprement à la gorge, |
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Pourquoi je sens, ai fond⎟ de mon sang terrien, |
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qu'en somme, et malgré tout,⎟ ce pays m'appartient ? |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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