| PREMIER ISLAM |
| CIMETIÈRES |
| I |
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Le cimetière, avec⎟ sa flore d'abandon |
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Et le silence heureux⎟ de la mort musulmane, |
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S'ouvre parmi l'odeur⎟ d'épices qui émane |
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De la belle Tunis,⎟ la ville d'amidon. |
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Ils sont clos pour jamais⎟ leurs yeux mélancoliques, |
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‒ Néant si simple sous⎟ la mousse ou les épis ! ‒ |
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Tous ceux-là qui vivaient⎟ en rêvant, accroupis |
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Dans les plis éternels⎟ de leurs manteaux bibliques. |
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Sur leur vie et leur mort,⎟ un immuable été |
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Plane, faisant du tout⎟ une seule momie… |
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Je veux vivre comme eux⎟ et mourir, endormie |
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Dans le grand linceul blanc⎟ de la fatalité. |
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| II |
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Je hantais les jardins⎟ de la mort étrangère, |
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A travers les printemps⎟ royalement fanés |
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D'orient. Les grillons⎟ étaient passionnés, |
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Et les herbes pliaient⎟ sous mon ombre légère. |
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Sous les hargneux cactus⎟ et mimosas défunts, |
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Rousse, la mousse, au long⎟ des pierres funérales. |
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Nulle fleur sur ces morts⎟ ne couve de parfums |
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Dont rafraîchir un peu⎟ leurs âmes gutturales. |
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Moi, je regarde, avec⎟ l'Europe dans les yeux, |
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L'indifférent repos⎟ de cet Islam en cendre, |
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Sachant bien que je puis⎟ les aimer et comprendre, |
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Mais que je ne serai⎟ jamais semblable à eux. |
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Car mon sang et chargé⎟ de nos métaphysiques, |
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Et nos raisonnements⎟ sont au fond de mes os. |
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Je suis, seule en ce lieu⎟ sans verdure et sans eaux, |
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Nos sciences, nos arts,⎟ nos métiers, nos musiques, |
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Et sentant vivre au fond⎟ de ce vieux sang chrétien |
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Les nations de l'Ouest⎟ douloureuses et fortes, |
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Je connais qu'un Esprit⎟ dissemblable du mien |
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Erre dans ce jardin,⎟ monté des moelles mortes… |
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Dormez. Rêvez. Cuvez⎟ le haschich de la mort. |
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Vos spectres sont sortis⎟ des pierres par les brèches. |
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Et ce sont ces vivants⎟ en longs plis, aux peau sèches, |
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Accroupis au soleil⎟ sur leur race qui dort. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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