| LA MORT |
| ROSES DE LA MORT |
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Le hasard, qui tous deux | aujourd'hui nous promène, |
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Nous arrête devant | ce cimetière vert : |
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Entrons. Voici déjà, | dès le seuil entr'ouvert, |
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Ses rosiers lentement | nourris de chair humaine. |
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L'abandon et l'été | font comme un beau jardin |
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Des tombes. Chaque rose | y est si lourde et grasse |
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Qu'on devine à la voir | que tout le mort y passe, |
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Et qu'on recule un peu | d'y réfléchir soudain. |
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Cependant, cueillons-en | plusieurs pour ma ceinture. |
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Saurait-on résister | à la tentation |
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Des roses ? J'oublierai | que leur carnation |
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Divine a pris sa vie | en pleine pourriture. |
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Ou plutôt, je rendrai | cet hommage à la mort |
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De la voler, sachant | que, du fond de la boue, |
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Tout un corps s'est donné | pour gonfler cette joue |
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Florale d'une rose, | apte à tenter encor… |
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— Lors je les presserai, | charnelles et funèbres |
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Sur ma bouche, en songeant | que leur suprême odeur |
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Se venge de la lourde | et sourde puanteur, |
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Et leur folle clarté | de toutes les ténèbres ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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