LA MORT |
PETITE FIN |
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L'oiseau pris n'aura pas│ connu le premier vol, |
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Le beau temps bleu, l'air frais│ comme une eau de Ton ! aine |
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Les chansons… Dans ma main│ qui le tient, frêle et mol |
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Sa mort s'attarde ainsi│ qu'une agonie humaine. |
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5 |
Doucement, tristement,│ son petit souffle fuit, |
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Il ne contenait rien│ qu'une goutte de vie ; |
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Mais sa race d'oiseau,│ qui jamais ne dévie, |
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Était puissante ainsi│ que la nature en lui. |
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Son âme d'un instant,│ aiguë, impatiente, |
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S'empressait et criait│ vers sa paît de soleil, |
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Et tout son corps chétif│ secouait le sommeil |
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De l'œuf, du bout d'une aile│ écourtée et mouvante… |
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Oiseau ! Oiseau ! la chambre│ est pleine de ta mort ! |
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Elle déborde, elle a│ rempli toute la terre ! |
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L'âme humaine sur toi│ se penche, funéraire, |
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Et te regarde et voit│ la douleur de son sort : |
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Car tes frêles sursauts│ mortuaires, d'avance |
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Lui montrent son suprême│ et seul vrai lendemain ; |
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Et c'est tout notre effort,│ toute notre arrogance, |
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20 |
Qui luttent pour mourir│ dans le creux de ma main. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 2(abab) 3(abba)
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