| LE SONGE D'UN SOIR ROUGE |
| LE SONGE D'UN SOIR ROUGE |
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A Armande de Polignac-Chabannes.
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Si le soleil pesant⎟ se couche quelque part |
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A travers des pins droits⎟ qui pleurent leur résine, |
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Moi, ce soir, je ne vois⎟ qu'à travers des usines |
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S'allumer le brandon⎟ de ce rouge départ. |
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Il dormait. Ce couchant⎟ était autour de lui |
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Comme la mer de sang⎟ de quelque coup de lance |
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A son côte ; des bras⎟ en croix la Souvenance |
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Montait. Et sur la ville⎟ il faisait déjà nuit. |
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Car le leurre ancien⎟ s'est tu faute d'apôtres |
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Et nulle douce voix⎟ n'apaise plus les cris. |
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On avait dit : « Il faut⎟ s'aimer les uns les autres. » |
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Mais cela n'a pas pris…⎟ Mais cela n'a pas pris !… |
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Les ongles et les dents⎟ ont repoussé sans peine. |
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Il est temps de manger,⎟ pauvres gens ! Mangez-nous |
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Réveille-toi ! Debout,⎟ homme en croix, Christ de haine |
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Il est temps de traîner⎟ le monde à tes genoux. |
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Les Révolutions⎟ fermentent dans la cuve ; |
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Chaque porte fermée⎟ attend l'effort des poings. |
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Le vent du soir apporte⎟ un pathétique effluve : |
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Débordant l'horizon,⎟ Paris déferle au loin. |
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Que les soifs et les faims⎟ courent à la curée ! |
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Cette nuit est la nuit⎟ du grand leurre du sang ! |
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Les pavés qu'on oublie⎟ attendent la marée |
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Écarlate, pour boire⎟ au flot envahissant. |
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La ville folle veut⎟ qu'on la viole et cerne, |
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Elle se plaît au bruit⎟ des grincements de dents. |
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Anarchie ! Anarchie !⎟… — Une poussée interne |
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Nous gonfle ; et, sans parler,⎟ nous rions en dedans. |
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Rire de l'ironie⎟ intime, rire immense : |
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Les Révolutions ?⎟… C'est nous qui les ferons ! |
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Elles vont se heurter⎟ où tout meurt et commence, |
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Dans notre esprit, parmi⎟ la ville de nos fronts. |
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Elles triompheront⎟ à jamais dans nos songes. |
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Nous, nous rêvons ; vous, vous⎟ vivez. Double chemin |
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La vie est pauvre ; son⎟ butin n'est qu'un mensonge. |
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Le rêve seul est riche⎟ et tient tout dans ses mains. |
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Le rêve est seul vainqueur⎟ de toutes les batailles. |
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Il est le Contre, il est⎟ le Pour, le Tout-Puissant. |
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Pour vous, vous lutterez⎟ les pieds dans vos entrailles |
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Jusqu'au jour revenu⎟ de cuver tout le sang ; |
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Jusqu'au jour où l'on tombe⎟ écartelé dans l'herbe |
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Avec la ville et le⎟ couchant autour de soi, |
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Ivre-mort d'un⎟ étrange vin,⎟ les bras en croix, |
4+4+4 |
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Recommençant le geste⎟ et nous laissant le Verbe. |
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Et longtemps nos regards⎟ noyés d'inaction |
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Regarderont dormir⎟ l'homme ; et la pourpre brève |
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De l'heure déploiera⎟ sa vaste allusion |
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Sur sa tête ; et le soir⎟ saignera dans son rêve ; |
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Et notre pitié⎟ jettera son grand cri, |
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Car nous serons debout⎟ sur toi, sinistre épave, |
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Pauvre à jamais,⎟ pauvre de cœur,⎟ pauvre d'esprit, |
4+4+4 |
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Toi, loque, toi, vaincu,⎟ toi, brute, ô notre esclave !… |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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