| REGARDS |
| MARCHE NORMANDE |
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Hors le présent heureux | dont mon cœur est épris, |
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Lorsque je vois tomber | les couchants équivoques |
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Dans la bénignité | de ton fleuve, ô Paris ! |
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Il se réveille en moi, | ‒ grouillants d'ours et de phoques, ‒ |
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D'agressifs, ancestraux | et durs septentrions |
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Et des barques blessant | la Seine de leurs coques. |
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Et je crie en mon cœur | filial, nous crions |
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Vers tes mille quartiers, | tes palais et tes arches, |
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Et préparons nos poings | chargés de horions. |
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Le vent où chantent clair | nos gutturales marches |
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Hérisse sur nos caps | nos cheveux courts et roux, |
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Et nous espérons fort | ensanglante tes marches, |
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Étant d'un terroir plein | de ronces et de houx, |
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Où saignent largement | les aubes boréales |
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Et dont les hommes sont | brutaux comme des loups. |
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Et, si nous n'avons pas | la dorure des hâles |
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Qu'on prend à la cuisson | du soleil des Midis, |
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Des volontés de fer | crispent nos faces pâles ; |
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C'est pourquoi tu mettras | entre nos doigts hardis |
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La rançon qui fera | retourner notre horde |
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A ses pays, croyance | et rude paradis, |
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Car si nous t'admirons, | ville qu'un fleuve borde, |
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Nous préférons encore | à tes lourdes splendeurs, |
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Contents de son horreur | et que son froid nous morde, |
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Notre neige fatale | aux barbares blancheurs ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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