| L'ÂME DES CHOSES |
| ORGUE DE BARBARIE |
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A Gorges Malet.
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Si tu meurs aux trois temps⎟ d'une valse lointaine, |
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Suranné souvenir,⎟ sentimentalité ! |
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Seul, te conserve encor⎟ quelque fidélité |
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L'orgue de Barbarie⎟ où pleure ta rengaine. |
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Les fantômes de ceux⎟ qu'autrefois tu plias |
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Sous ton joug, sortent tous⎟ de la vieille musique : |
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Le Boulevard de Gand⎟ y danse, et la phtisique |
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Marguerite Gautier,⎟ Dame aux Camélias. |
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Le clair de lune, ancienne⎟ histoire, est dans la boîte |
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Et mêle sa douceur⎟ à ces rythmes rouillés |
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Où, passionnément,⎟ l'âme des parcs mouillés |
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Sanglote avec l'amant⎟ conte une épaule moite… |
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Grandes dames aux doigts⎟ pétrisseurs de gâteaux |
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Qui relisiez, les soirs,⎟ Monsieur de Lamartine ! |
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O nuits d'enlèvement,⎟ diligence argentine, |
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Tremblotante bougie⎟ aux vitres des châteaux, |
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Il faut mourir avec⎟ cet orgue, tous et toutes ! |
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Mourir en nous avec⎟ vos grands événements. |
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La fièvre d'aujourd'hui⎟ chauffe d'autres romans |
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Que vos folles amours⎟ à grelots sur les routes. |
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Nous sommes l'âge abstrait⎟ du drame des cerveaux, |
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L'aventure y demeure⎟ au fond de la pensée… |
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Quant à la passion,⎟ elle est déjà passée |
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Au galop pommelé⎟ de vos quatre chevaux ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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